enantioatomica

TARWATER LIVE IN ROME @ CIRCOLO DEGLI ARTISTI

2011-10-31T13:13:00.002+01:00

E' una serata tranquilla e il clima è mite, nel giardino del Circolo.
Fine Ottobre sembra inizio Settembre e Roma non sembra quasi Roma: infatti gioca la Roma, nel senso del calcio. Avrei dovuto capirlo, dalla quasi totale assenza di esseri umani in giro per la città e dalla facilità con cui ho parcheggiato.
Io che, memore degli orari impazziti e flessibili per l'inizio dei concerti, mi sono precipitata lì per le 21:30, scopro che i Tarwater cominceranno a suonare non prima delle 22:30. E non c'è nemmeno il gruppo spalla.
Potenza di ventidue semianalfabeti che prendono a calci una palla.
Vabbè, per fortuna che mi porto sempre da leggere (appunto per me: ricordati di telefonare, nel pomeriggio, per sapere l'ora PRECISA in cui inizieranno i concerti).
Un'oretta passa presto e i signori Lippok e Jestram cominciano a suonare abbastanza puntuali.
Inside the ships, edito per la tedesca Bureau-b, è la loro undicesima fatica discografica, a partire da quel piccolo capolavoro d'esordio che è stato 11/6 12/10, stampato dalla Kitty-Yo nel 1996.
In mezzo ci sono state: colonne sonore per film e cortometraggi; musiche per opere teatrali, spettacoli di danza, installazioni d'arte e sfilate dell'alta moda (persino un'ardita rivisitazione della Tosca di Puccini); remix per i Goldfrapp, collaborazioni con i Tuxedomoon e con B. Fleischmann, oltreché, ovviamente, le release per le prestigiose Mute e Morr Music e l'inevitabile interazione con i To Rococo Rot, progetto parallelo di Ronald Lippok stesso.
Quello che cerco di capire, immediatamente, coinvolgendo i miei amichetti musicisti presenti tra il pubblico, è che tipo di strumentazione usino i Tarwater per suonare dal vivo.
Le uniche cose certe sono che Ronald Lippok canta (o meglio, recita in tono monocorde dei canto-parlati ipnotici e un po' gutturali) e che Bernd Jestram suona il basso. Per il resto, brancoliamo tutti nel buio.
Ronald, oltre al microfono, potrebbe avere: a) una tastiera, un sequencer e un mixerino; b) una tastiera-sequencer e un mixerino; c) al posto del mixerino, l'attrezzo che si usa per gestire esternamente anche Ableton Live (cosa che escluderei visto che non aveva un computer); d) una connessione telepatica con la Divinità Germanica dell'Indie-tronica che gli manda in aero-diffusione estemporanea i campioni pre-registrati, i loop e gli effetti per la voce.
Bernd, oltre al basso, potrebbe avere: a) una drum machine; b) un Kaoss Pad; c) una connessione telepatica con la Divinità Germanica dell'Indie-tronica che gli manda in aero-diffusione estemporanea i campioni pre-registrati, le ritmiche e gli effetti per il basso.
A ogni modo, qualsiasi cosa usino la usano molto bene, con la maturità e la naturale sicurezza dei signori navigati che sono ormai diventati, e la passione dei musicisti coerenti e fedeli a loro stessi che continuano ad essere.
Suonano di filato dodici pezzi, i primi sei presi da Inside the ships, compresi le cover Sato Sato, rivisitazione di un brano dei D.A.F., e Do the Oz, B-side di un singolo realizzato da John Lennon e Yoko Ono nel 1971 per sostenere la causa della rivista alternativa Oz, in quegli anni sotto processo per "oscenità".
Poi fanno delle incursioni negli altri album con la bellissima Ford, riesumata da Silur, Babylonian Tower, macchiata di venature blues e tratta da The needle was travelling, la folkeggiante All of the ants left Paris presa da Animals, suns & atoms, la dronica Recitative, bonus track dal penultimo album Spider smile, l'ubriaca Tesla da Dwellers on the treshold, per poi tornare a Inside the ships con la crepuscolare Palace at 5 a.m.
Verso la fine di questa canzone Mister Lippok si assenta dal palco per qualche secondo, dopo aver sussurrato qualcosa nell'orecchio al suo compare - che sorride, malizioso, e continua a suonare da solo - per poi riemergere dal back-stage con una piccola bottiglia di whisky (o whiskey che dir si voglia) che offrirà anche al pubblico della prima fila.
Poi, si assentano entrambi per qualche secondo e tornano per un unico, ultimo bis.
L'impressione generale è che i Tarwater continuano a piacere e ad appassionare, anche se hanno perso, inevitabilmente, un po' del guizzo e dell'energia che li contraddistingueva, soprattutto nei primi due dischi, e anche se, dal vivo, rischiano di risultare un pochino freddi, alla lunga.
Per esempio, se avessero aggiunto come elemento live Detlef Pegelow, che ha suonato su Inside the ships tuba, sassofono, tromba e trombone, il concerto sarebbe risultato sicuramente più interessante ed emozionante.

A fine concerto ho chiesto al tecnico di palco se potessi avere il foglio con la set-list della serata, appoggiato sul tavolino della strumentazione di Bernd ma la risposta è stata negativa perché la scaletta, minuziosamente scritta a pennarello nero e con gli accordi a margine dei titoli, viene evidentemente usata tutte le sere. Allora ho tentato di fotografarla, proprio nel momento in cui la memory card della mia macchinetta fotografica ha deciso di entrare in tilt, facendomi perdere anche tutte le altre foto del concerto. Un'altra tecnica di palco si è impietosita, ha preso il foglio ed è tornata dopo qualche secondo dicendomi di aspettare perché Bernd lo stava ricopiando.
Avete capito bene?
Il Signor Jestram in persona, a fine concerto, si mette a ricopiare, a mano, per una nerd rompicoglioni la scaletta delle canzoni, avendo persino l'accortezza di scrivere per intero i titoli che sulla sua, invece, erano abbreviati.
Queste lezioni di umiltà e umanità mi sorprendono sempre.
Grazie, Bernd.

SONDRE LERCHE LIVE IN ROME @ CIRCOLO DEGLI ARTISTI

2011-10-04T00:21:00.001+02:00

Sono arrivata alle 21:45, cioè un quarto d'ora prima dell'orario dichiarato per l'inizio dei concerti, scoprendo, con disappunto, che il gruppo spalla, gli Young Dreams, avevano già cominciato da più di 20 minuti.
Il risultato, quindi, è stato quello di poter assistere soltanto a un paio di pezzi scarsi di questi giovani e promettenti norvegesi che sembrano essere una versione più fresca e originale dello stesso Sondre Lerche, con la differenza di presentarsi nella formazione di super-gruppo (sono in sette sul palco) a più voci, con elementi poli-strumentisti, come se fossero dei novelli Beach Boys remixati da Washed Out: davvero un peccato averli mancati.
Dopo il consueto cambio-palco, siamo pronti per l'headliner della serata.
Sondre Lerche (che d'ora in poi chiameremo SèndrO, con lievissima pronuncia inglese) si trova a celebrare, ormai, il decimo anno di carriera, portando in tour l'ultima fatica discografica dal titolo omonimo, edita per la Mona Records.
Tra il lontano e fulminante esordio del 2001, con Faces Down, e l'ultimo disco, ci sono stati ben altri quattro album e la collaborazione a un paio di colonne sonore nonché, sempre nel 2011, la partecipazione a una raccolta di cover delle canzoni più famose dei Muppets.
SèndrO è bravo, carino e simpatico, e ama Roma, anche se si lamenta del troppo caldo.
Dice che tutti esaltano Parigi ma, secondo lui, tra Parigi e Roma non c'è storia: molto meglio Roma.
Mi trovo d'accordo, anche se non posso fare a meno di domandarmi, a causa del cinismo che mi contraddistingue ultimamente, se non dica la stessa cosa, al contrario, quando è in tour in Francia.
Vengo, credo, smentita, quando racconta la storia di Coliseum Town, una delle canzoni dell'ultimo album: dice che l'ha scritta proprio qui, in onore della nostra città, quattro anni fa, nel giardino del Circolo degli Artisti, in seguito alla sua prima seria sbronza, e non mi risulta, peraltro, che abbia scritto canzoni ispirate da Parigi.
Poi, lui e il suo trio, un classico basso, tastiere e batteria, ci omaggiano anche con una canzone eseguita in pubblico per la prima volta: I cannot let you go.
Per il resto, non mancano altre canzoni dall'ultimo disco né tutti i pezzi più famosi, collezionati nel corso degli anni, come Sleep on the needles.
L'impressione generale è che, nel tempo, SèndrO rimanga fedele e coerente a se stesso.
E' quello che è sempre stato: il bambino prodigio cresciuto a pane e Prefab Sprout, il ragazzo d'oro della Norvegia con la voce da crooner e un poco di pop-rock anni '60 nelle corde della chitarra, il fratellino più piccolo di Ed Harcourt e Badly Drawn Boy, il cugino nord-europeo di quell'altro raffinato autore pop che è Jon Brion.
E di pop, infatti, si parla. Ben fatto, sofisticato, stucchevole pop, con melodie afferrabili anche se mai (troppo) scontate, molto ben eseguito da un ragazzo grintoso che potrebbe, tranquillamente, reggere la scena anche da solo.
E' bravo, bravissimo, perfetto: mai una stonatura, mai una sbavatura, mai un'incertezza.
E' un elfo impeccabile e non troppo alto che, dalla perfezione della sua (media) altezza, a malapena suda.
O suda profumato.
Una noia mortale.

Tra lo zoccolo duro e agguerrito dei fans, in mezzo al numeroso pubblico, ringrazio nell'ordine: la ragazza norvegese alta due metri e grossa come Liv Tyler incinta, che mi ha chiesto permesso e mi si è piazzata davanti, dopo essermi praticamente montata sopra (se le foto sono quello che sono, prendetevela con lei); la ragazza norvegese dietro di me che mi ha trapassato i reni con la borsa e conficcato i gomiti nel cranio, battendo SEMPRE lo stesso ritmo, anche quando non c'entrava una sega: l'hand-clapping di Rehab di Amy Winehouse (R.I.P.); la ragazza norvegese alla mia sinistra che mi ha urlato nell'orecchio TUTTI i testi di ogni sacrosanta canzone, oltre a incomprensibili parole del suo idioma astruso, con la voce acuta della più stridula delle Critine D'Avena.

Il ragazzo davanti a me, la cui maglietta viola dei Pavement si intonava perfettamente al nuovo colore dei miei capelli, che ha scatenato in me l'esigenza di ricordarmi la melodia di Cut your hair (provateci voi a ricordarvi una canzone dei Pavement con SèndrO che canta sotto) e che mi ha obbligato, per tutto il tempo, a pormi la seguente domanda: che cazzo ci fa uno con la maglietta dei Pavement al concerto di Sondre Lerche?

LOVE IS A LOSING GAME

2011-07-24T04:41:00.003+02:00

Non solo l'amore è un gioco in cui si perde.
Ma proprio la vita.
Questa vita che ti ha dato molto ma Amy non lo capisce.
Amy, Amy che canta, dolce Amy in cerca di Amy, Amy selvaggia.
Amy che tutto è troppo e niente è abbastanza.
Amy vetro di voce e cuore di strazio.
Amy arrogante, Amy distratta, Amy parole e una chitarra.
Amy volgare, Amy bambina, Amy bocca di latrina.
Amy che passa il segno, Amy senza ritegno.
Amy testa pesante, gambette fine e denti distanti.
Amy malanima, Amy incosciente, Amy pasta di suoni infranti.
Amy.
Nido di capelli, sale sulle ferite, punta di spilli.

Uno spreco immenso di talento come il tuo non si può perdonare.
Nemmeno con la morte.

PRIORITA'

2011-07-22T23:19:00.002+02:00

- Dovresti smetterla di fumare - disse lei, con la sigaretta in mano.
- Dovresti smetterla di dare consigli giusti alle persone sbagliate. E ridammi la sigaretta - disse lui, infilando il vino bianco nel cestello del ghiaccio. Poi domandò: - Hai preso le chiavi? -
Lei si strinse nelle spalle, controllando le tasche e alzando gli occhi al soffitto, alla ricerca di un ricordo rivelatore.
- Sì, eccole qui! - Prese con maestria i calici di cristallo con una sola mano e aggiunse: - Andiamo? -
Lui afferrò il cestello del vino per il manico, le sfilò la sigaretta dalle dita e se la rimise in bocca.
Con la mano libera prese il vassoio con la frutta e disse: - Sì, andiamo -.
Uscirono nella notte tiepida, tirandosi dietro la porta, e percorsero una rampa di scale per raggiungere l'ultimo piano del palazzo. Destinazione: stelle.
- E' stata gentile la nostra vicina a lasciarci le chiavi di casa - disse lui.
- Sono gentile anch'io ad annaffiarle le piante. Ma secondo te, ci saranno stelle cadenti a luglio? - chiese lei, aprendo il portoncino che dava direttamente sul terrazzo dell'attico.
Un profumo di limoni e gelsomino accarezzò loro le narici e un leggero sollievo di brezza passò di sguincio sulle loro braccia nude.
- Non lo so ma che ti importa? Ci prendiamo un po' di fresco e poi torniamo giù - rispose lui.
Poi posò il vassoio pieno di frutta colorata e il cestello del ghiaccio sul tavolino di fronte al dondolo, e si adagiò direttamente sulla struttura della seduta di questo, facendo una faccia buffa: - Comodo! - ridacchiò.
- Aspetta! - disse lei, armeggiando nel punto della veranda dove la vicina le aveva mostrato che si riponevano i cuscini del dondolo. - Anche se dovremmo metterci per terra, altrimenti che pic-nic di mezzanotte è? -.
- Veramente sono solo le undici - appuntò lui e si accese un'altra sigaretta con il mozzicone di quella precedente.
Lei tornò con i cuscini, glieli porse e incrociò le gambe sedendosi per terra, con uno sguardo un po' imbronciato. - Dovresti proprio smetterla di fumare - disse.
Lui non rispose, sistemò i cuscini, poi prese il tubo e cominciò ad innaffiare i vasi grandi che contornavano l'ampio terrazzo, aspirando lunghe boccate dalla sua Chesterfield.
Lei si sporse verso il tavolino e mangiò prima un'albicocca e poi due ciliegie. - Almeno diminuire! - aggiunse.
Lui continuò a non rispondere. A metà giro lasciò il tubo dell'acqua nel vaso delle bouganville e si avvicinò per spegnere la sigaretta nel posacenere sopra il tavolino.
Lei gli sorrise e lui le carezzò la testa, scivolando verso la mascella e sollevandole il mento, come se fosse un cane molto bello e un po' indocile.
Lei, di fatto, finse di scodinzolare, dondolandosi sulle chiappe appoggiate sul pavimento, ancora appena tiepido di sole accumulato. Poi, gli afferrò entrambe le braccia per i polsi e, allargando le gambe, lo attirò a sé, obbligandolo a sdraiarsi su di lei e sdraiandosi a sua volta.
- Puzzi di fumo, che schifo! - disse, ridacchiando e strizzandogli le natiche.
Lui, come al solito, non rispose e cominciò a baciarla. Dapprima un bacio lento e delicato, sapendo che l'avrebbe eccitata, poi più profondo e passionale. Staccò le labbra dalle sue e continuò a baciarle il collo e la pelle scoperta del petto. Le mordicchiò i capezzoli da sopra al tessuto, poi scese verso la pancia, infilò la testa sotto la sua gonna, strofinò il naso in quel profumo di muschio ambrato, le scostò le mutandine e cominciò a leccarla.
Lei spezzò il respiro e finalmente mugolò. Si lasciò andare a quel dolce oblio umido, annusando l'aria di fiori freschi e passandosi la lingua sulle labbra. Poi alzò la testa, sollevò la gonna fin sopra la pancia, gli appoggiò una mano sopra la spalla e aspettò che i loro occhi si incontrassero.
Si guardarono mentre lui continuava a leccarla. Si guardarono mentre lei continuava ad ansimare. Punto di non ritorno e necessità.
Lei si sfilò le mutandine e si girò carponi, lui si mise in ginocchio, si abbassò i pantaloni e la prese da dietro, lentamente, come piaceva a lei.
Poi la afferrò stretta per la parte bassa dei fianchi e cominciò ad affondare più forte. Lei inarcò la schiena per ricevere meglio i suoi colpi e i loro gemiti si mescolarono alle strida spettrali dei gabbiani di passaggio e al rumore di stoviglie proveniente da una finestra lì intorno.
Lei udì distintamente una voce di donna, insieme allo sciabordio di acqua e piatti.
- Quando hai finito, asciuga bene il lavandino, eh! - gridò la voce di quella donna, da una stanza prossima allo sciabordio, e non ottenne risposta.
Lei continuò a mugolare e, in quel momento, percepì tutta l'assurdità di quell'urgenza.
Promise a se stessa che non avrebbe assillato m-a-i- p-i-ù- suo marito con delle richieste così stupide.
Mai più.
Al diavolo il lavandino, al diavolo il desiderio di una casa perfetta. Al diavolo l'ordine, la pulizia, i calzini, le lavatrici e le macchie di unto sul divano nuovo. Che si fottessero tutti gli acciai inox e gli straccetti di microfibra del mondo.
Girò il volto verso la sua spalla sinistra, la voce spezzata tra un rantolo e una spinta, e gli disse:
- Sbattimi, sbattimi forte. Scopami - e inarcò la schiena ancora un poco.
Lui, invece, pensò che aveva lasciato aperto il tubo dell'acqua. E che, sì, avrebbe proprio dovuto smettere di fumare. O, almeno, diminuire.
E venne.

... E, INVECE, GRAZIE

2011-04-28T11:23:00.001+02:00

www.explodingdog.com

Grazie.
A te, innanzitutto.
Amico instancabile, voce presente, conforto affettuoso.
Fratello premuroso, fondamentale confronto, osservatore arguto, generoso abbraccio e coscienza discreta.
Senza di te non ce l'avrei fatta e non ce la farò, quindi, vedi di rimanere nei paraggi.
Grazie ai pomeriggi di sole nuovo, all'asfalto quando sa di pioggia, all'erba appena tagliata che profuma di vita che vola via.
Grazie a quel glicine sfacciato che fiorisce davanti alla mia finestra, alle persone che danno fiducia, a quelle che non hanno paura di affermare se stesse nel rispetto degli altri.
Grazie per ogni speranza che si rinnova, per ogni brivido imprevisto, per ogni pelle inattesa, per ogni anima saggia.
Grazie a quei soffioni stupidi che invece di guadagnare i prati si infilano nella mia macchina, al pelo morbido degli animali quando ti regalano il loro calore, all'anelito che ci spinge ogni giorno a essere migliori.
Grazie alle persone che irrompono all'improvviso nella tua vita e con l'immediatezza del distacco sanno focalizzare la tua attenzione su verità evidenti, fino ad allora rimaste incomprensibilmente nell'ombra.
Grazie alla sincronicità, alla magia dell'esistenza, alla spiritualità anarchica, al senso del sacro e a quello del profano.
Grazie allo zoccolo raro ma duro dei difensori della giustizia, dell'onestà e del buon senso.
Grazie, in genere, alle parole, scritte e parlate. Sussurrate a voce bassa o urlate, pronunciate con l'oscenità della passione, con la dolcezza della poesia, con la poca lungimiranza dell'illusione, con l'integrità incerta delle buone intenzioni, con la violenza utopica dell'amore, con la forza dissacratoria della rivoluzione.
Grazie alla musica, sempre, comunque e ovunque. Beh, non proprio sempre e comunque ...
Grazie a me perché ho smesso di fumare; grazie a me perché ho ripreso a fumare.
Grazie alla vita perché, quando pensi di compiacerti nella noia dell'onni-comprensione, picchia sberle pesanti e ti oltraggia con l'umiliazione dell'inaspettato.
Grazie alla benedizione del mio istinto e che dio mi maledica quando non lo seguo.
Grazie al vento nei capelli, ai fianchi sontuosi dei cavalli, al puzzo del loro manto ispido cui mi aggrappo quando galoppo a perdifiato.
Grazie all'arte, alla bellezza, al genio della creatività, al prodigio del talento.
Grazie agli amici, compagni di vita, specchi di verità, psicologi dell'impossibile, cacciatori dell'anima, consolazione dell'inaccettabile, risorsa di apprendimento.
Grazie, grazie e grazie.
Grazie alla capacità di saper dire ancora grazie.

MA VAFFANCULO ...

2011-03-24T18:48:00.014+01:00

Vaffanculo.
A quelli che ti incontrano tutte le mattine per dieci anni e fanno finta di non vederti e non rispondono al tuo saluto, o rispondono a mezza bocca e, comunque, sempre dopo aver fatto finta di non vederti.
Vaffanculo a quelli che non sanno stare da soli e a quelli che non sanno stare in compagnia.
Vaffanculo ai cattolici, ai bigotti, agli ipocriti e ai benpensanti.
Vaffanculo agli arroganti travestiti da interessanti che meno sono interessanti e più sono arroganti.
Vaffanculo a quelli che dicono ti amo solo perché hanno paura di perdersi qualche bella scopata.
Vaffanculo agli inetti, ai pigri, ai procrastinatori.
Vaffanculo ai salutisti e vaffanculo ai viziosi.
Vaffanculo a quelli che ti sorpassano a destra, ti tagliano la strada e poi ti mandano affanculo.
Vaffanculo ai prepotenti, ai paraculi, agli opportunisti.
Vaffanculo a quelli che vengono ai concerti per chiacchierare e a quelli che se la raccontano.
Vaffanculo a quelli Forza Roma-Forza Lazio-Viva il Culo-Viva il Cazzo.
Vaffanculo ai tassisti e a quelli con le Golf, le Mini e le Smart.
Vaffanculo a quelli che hanno tempo da perdere e non da impiegare, parole da sprecare e non da dedicare, amore da buttare e non da coltivare.
Vaffanculo ai superficiali, agli arraffazzonati e ai distratti.
Vaffanculo ai maleducati, agli ignoranti, agli egoisti.
Vaffanculo a quelli che ti rubano le idee senza nemmeno citarti.
Vaffanculo a quelli che hanno culo e si lamentano di quanto sono sfortunati.
Vaffanculo a quelli che si lamentano di quanto sono fortunati.
Vaffanculo ai nostri politici, ai truffatori e ai disonesti.
Vaffanculo a quelli che sono avidi, senza scrupoli e vivono come se non ci fosse un domani o intere altre razze e speci viventi cui render conto.
Vaffanculo ai violenti, ai gretti e agli approfittatori.
Vaffanculo a quelli che scrivono il da senza accento quando serve l'accento e il po' con l'accento mentre non serve l'accento.
Vaffanculo a quelli che non hanno rispetto.
Vaffanculo a quelli che ti addossano le tue presunte colpe quando non sanno assumersi nemmeno le loro conclamate responsabilità.
Vaffanculo ai vigliacchi e a quelli che non percepiscono il valore ineluttabile delle conseguenze.
Vaffanculo a quelli che si censurano le parolacce con le stelline e i pensieri con i pensieri già pensati da altri.
Vaffanculo, vaffanculo e vaffanculo.
E vaffanculo pure ai vaffanculo.

JOY ANGELINI

2011-03-11T14:30:00.001+01:00

Ho saputo soltanto ieri.
Ho contattato Riccardo Bertini per una data da spostare, in un locale di cui gestisce la direzione artistica.
Ignara di tutto e innocentemente inopportuna, come mio solito.
Gli ho chiesto "Per il resto tutto bene?".
E lui mi ha detto che no, che non andava bene proprio per un cazzo.
Perché il bassista del suo gruppo è andato via.
Perché il suo amico, collaboratore e fratello, Joy, l'attimo prima era a bere un thè con lui e gli altri, e l'attimo dopo è capitato che si è andato a schiantare con il suo scooter, da qualche parte sull'Ardeatina.
Perché quello con cui ha suonato dal vivo l'ultima volta il 26 febbraio e con cui avrebbe suonato ancora il 19 marzo, semplicemente, c'era e ora non c'è più.
Ed è da ieri che non riesco a smettere di pensarci.
Nonostante io, Joy, in vita mia, l'abbia incontrato al massimo tre volte e non posso certo dire che è un amico stretto di cui sentirò una mancanza inenarrabile.
Penso al dolore degli altri. A quello dei suoi cari.
A quello di Riccardo, Fabio, Roberto e Luca, suoi compagni nell'avventura artistica dei Mammooth.
Penso che ho paura e che la vita è un soffio.
Che ogni momento è prezioso come la gemma più introvabile, e ogni attimo irripetibile, come il sentimento più intimo e delicato.
Penso che non dovremmo mai dare nessun gesto per scontato né lesinarci in ogni stupida, banale, ovvia azione quotidiana.
Non negli abbracci, non nelle parole, non nell'attenzione.
Non nei sorrisi o nella capacità di provare gioia o nella possibilità di essere onesti.
E che non dovremmo sprecare mai nemmeno un istante.
MAI.
NEMMENO UN ISTANTE.

CONSUMATRICE INTELLIGENTE

2011-03-03T12:23:00.000+01:00

- Ciao, sono Titina De Titinis, di tale Piattaforma Pubblicitaria, e volevo proporti un post a pagamento sui nuovi prodotti Palmolive.
Che ne dici, sei dei nostri?
- Oddio, Titina, non saprei, non sono nota per la mia diplomazia ...
- Dàì, ti mandiamo un kit di prova e, poi, se vuoi aderisci alla campagna di marketing.
- Beh, Titina, sai che c'è? Che ho giusto finito il bagnoschiuma e, di questi tempi, un po' di soldi in più fanno proprio, proprio comodo.
- Ok, allora procedo con la spedizione, a presto!
- A presto.
E presto è arrivato anche il kit.
Sono già contrariata. Di mio, in questi giorni. E col Sig.re Palmolive, al momento.
Per "kit" immaginavo una varietà di prodotti diversi, che so io, dalle saponette al sapone intimo, piuttosto che dallo shampoo alla crema per il corpo.
Invece mi ritrovo davanti a sei flaconi colorati, tutti con diverse profumazioni e di due linee diverse ma della stessa tipologia: bagnoschiuma.
Ora sarò costretta a farmi sei docce o a lavarmi come se facessi la differenziata. Tipo, che ne so, la bottiglia arancione per la faccia, le orecchie e il collo, quella azzurra per le ascelle e le tette, quella verde acqua per la pancia e la schiena, quella rossa per le parti intime, quella viola per le gambe e le braccia e quella verde acido per i piedi.
Oppure, potrei farmi due docce al giorno per tre giorni e poi scrivere il post.
No, non farei in tempo: la mia dead-line scade entro 72 ore, quindi opterò per il lavaggio differenziato.
Essendo nota per il mio perfezionismo e la mia meticolosità, mi preparo un post-it con le indicazioni di massima e lo appiccico alle paretine di cristallo. Poi trasbordo all'interno della doccia le sei bottiglie colorate, dalla forma futuristica e lievemente fallica, e do il via all'esperimento.
Dunque, si comincia con l'arancio, abbiamo detto. Faccia, orecchie e collo. La scelta mi sembra azzeccata. Il bagnoschiuma è nutriente e quindi ideale per zone così delicate. Pur appartenendo alla linea Aroma Therapy, deve essere stato studiato apposta per privilegiare le caratteristiche emollienti, grazie alla presenza dell'olio di mandorle. E, comunque, ha una piacevolissima profumazione di vaniglia, di quelle delicate e non stucchevoli.
Ok, procediamo con la zona numero due: ascelle e tette. La scelta della bottiglia azzurra si rivela un po' ardita. Appartiene alla linea Thermal e, nello specifico, è stata studiata per compiere un leggero massaggio di scrubbing, contenendo sale del Mar Morto ed estratto di aloe vera. La prossima volta la utilizzerò più su zone come i glutei e i piedi, contro la cellulite e i duroni, mi dico, mentre mi faccio il solletico sotto le ascelle ed evito accuratamente i capezzoli.
Il flacone verde acqua contiene estratto di alghe e minerali termali e ha una profumazione dolce e rilassante. La mia pancia e la mia schiena ringraziano.
Istintivamente ho scelto la bottiglia rossa per le parti intime, che infatti si chiama Sensual e accende i tuoi sensi, come recita la presentazione del prodotto. Contiene olio essenziale di rosa del Marocco (che non so assolutamente cosa sia!), anche se il suo profumo mi ricorda più qualcosa di lievemente aspro ed agrumato, ed estratto di Ginseng, un noto eccitante. Usatelo soltanto se avete molto tempo per rimanere sotto la doccia, possibilmente in compagnia.
Passiamo ora al flacone viola, una mistura rilassante di olio essenziale di ylang ylang ed estratto di iris, ottimo per riposare le gambe e le braccia. Ancora una volta apprezzo la delicatezza della profumazione non stucchevole o troppo penetrante: spesso, quando altri marchi usano l'estratto di iris per i prodotti, rischiano di attentare alla tua vita soffocandoti.
Bene. Son rimasti solo i piedi. E l'ultima bottiglia, quella verde acido. Anche questa, come le ultime due appartiene alla linea Aroma Therapy che cura in modo particolare gli effetti e l'azione dei profumi sul cervello e sul sistema linfatico. Nello specifico, questo preparato sembra un corroborante concentrato di vitamina C, grazie all'olio essenziale di mandarino e all'estratto di limoncella. La botta finale di energia che ci voleva!
Nel complesso, ho il naso un po' inebriato e rischio di stordire qualcuno al mio passaggio, ma questa storia del lavaggio differenziato mi sembra interessante e la ripeterò.
Ora, spero solo che mi paghino in soldi veri e non in bagnoschiuma. Abito in un monolocale e già trovare posto per sei flaconi costituisce impresa piuttosto ardua.

Articolo sponsorizzato

CALHOUN - HEAVY SUGAR

2011-01-17T20:38:00.001+01:00

Tim Locke e Jordan Roberts rappresentano l'anima dei Calhoun, band di Fort Worth (Texas) e attiva ormai dal 2004 con vari cambi di formazione, etichette e ingegneri sonori.

Heavy Sugar è la loro quarta prova (autoprodotta e realizzata insieme a James Barber, già curatore del suono per Ryan Adams e le Hole), in cui il duo si fa affiancare da Toby Pipes (keys, vocals), Nolan Thies (bass) e Taylor Young (drums).

A detta degli stessi Calhoun questo album ha tre grandi ispiratori: i Fleetwood Mac, i Grandaddy e gli Smiths, con una spruzzata di Nada Surf.

Sempre a detta di Locke e Roberts, la band non ha alcuna paura di definirsi pop né ha più l'età per rifugiarsi in un indie-rock alternativo, volutamente inciso male, senza linee melodiche e con immensi lunghi ritornelli suonati solo una volta in ogni canzone, anche se, a giudicare da quello che ho ascoltato degli album precedenti, la loro impronta stilistica mi sembra, più che un passaggio dall'indipendente al popolare, soltanto una riconferma di quest'ultimo.
Oltretutto, anche definirlo soltanto pop non sarebbe corretto: c'è senz'altro una matrice di alternative-country, un'ombra leggera di blues e l'attitudine tipica del song-writing appena appena macchiato di rock.
Ma questo, forse, accade inevitabilmente un po' a quasi tutti i musicisti americani.

Comunque, se avete voglia di ascoltare una cosa molto pop ma non proprio mainstream, con suoni molto curati ma non proprio patinati, con delle belle forme-canzone ma non dei motivetti stupidi e assillanti, se avete voglia di cominciare una domenica mattina in modo assolutamente leggero e spensierato o di mettere un disco in sottofondo mentre chiacchierate allegramente insieme agli amici del vostro ultimo viaggio, questo fa senz'altro al caso vostro.

Oppure, se avete voglia di un pop più maturo, peculiare e raffinato, potreste spostarvi poco più di mille miglia a est, nella Carolina del Sud e ascoltarvi un bel disco dei Pernice Brothers.

COME AI VECCHI TEMPI

2011-01-15T18:23:00.001+01:00

Sopraffazione. Senso di smarrimento. Incapacità di scelta. Impossibilità di approfondimento. Sensazione d'inadeguatezza.
Cerco un lume che mi possa orientare nelle mille specificazioni dell'esistenza, un faro che mi indichi il cammino più adatto in questa civiltà complessa e raffinata, specialistica in tutti i settori, iper-produttiva e sovrabbondante di persone, cose, fatti, esperienze, eventi, prospettive, retrospettive, analisi ed esibizioni.
Voglio un'endovena di fosforo e olio di fegato di merluzzo, un'intramuscolare di memorina e polvere di fata, un'overdose di pappa reale e ricostituenti, un segreto magico che mi permetta di ricordare tutti i nomi e le date.
I nomi dei gruppi, i nomi dei musicisti, i nomi dei progetti e dei progetti paralleli, i nomi delle case discografiche e delle etichette, i nomi dei produttori e degli ingegneri del suono, i titoli dei dischi e i titoli dei pezzi, le classificazioni dei generi musicali e le loro mille derivazioni, i testi delle canzoni, i giri degli accordi, l'intonazione delle scale.
I nomi dei compositori classici, delle sinfonie, dei direttori d'orchestra, dei solisti più famosi, delle opere liriche e dei suoi grandi interpreti.
I nomi dei posti, dei locali, delle strade, delle città nel mondo, del mondo nelle costellazioni dell'universo,
degli ipotetici universi paralleli nell'universo e della vita oltre la vita.
I nomi degli scrittori e dei loro romanzi, i nomi dei filosofi e dei loro saggi, i nomi dei pittori e dei loro quadri, i nomi degli scultori e delle loro opere d'arte, i nomi dei disegnatori e dei loro fumetti, i nomi dei poeti e delle loro poesie.
I nomi dei critici che criticano tutte queste cose.
I nomi dei venti, i nomi delle parti delle barche, i nomi dei fiori, delle piante, degli animali, dei pesci e dei tubetti dei colori a olio.
I nomi scientifici e i nomi domestici.
I nomi dei fiumi, dei laghi, delle montagne, delle marche di vestiti, scarpe e cose.
I nomi degli attori, dei registi, degli sceneggiatori, dei direttori della fotografia, degli scenografi e dei titoli dei film e delle serie tv, in italiano e in lingua originale.
I nomi delle opere teatrali e dei loro personaggi; i nomi dei ballerini, dei coreografi e delle compagnie di danza.
I nomi dei politici e dei loro partiti, dei dittatori e delle loro vittime, dei capi di stato e degli Stati, degli uomini d'affari e delle loro multinazionali.
I nomi degli architetti, dei giornalisti, dei fotografi, degli scienziati, dei ricercatori.
Già che ci siamo, i nomi di qualche calciatore, allenatore, atleta, tennista, cestista, stella della ginnastica e del pattinaggio artistico o personaggio dello spettacolo.
I nomi delle correnti artistiche, filosofiche, letterarie, sociologiche, antropologiche e umanistiche.
I nomi delle epoche storiche, delle ere geologiche, della classificazione dei dinosauri e dei loro scopritori.
I nomi delle parti del corpo, dei muscoli, delle ossa; i nomi degli elementi, delle pietre, dei minerali; i nomi degli imperatori di Roma, dei re di Francia, dei generali di tutte le guerre e delle guerre stesse.
I nomi delle malattie, delle medicine, delle terapie, delle operazioni e delle terapie alternative.
I nomi con cui ho chiamato e con cui sono stata chiamata.
I nomi dei concetti, delle sensazioni, dei sentimenti.
Ascoltare tutto, leggere tutto, guardare tutto. Conoscere tutto. Ricordare tutto.
Comprendere il significato di ogni nome, non guasterebbe.
E poi vorrei un caffè.
Non al vetro, non ristretto, non lungo, non macchiato caldo, non macchiato freddo, non schiumato, non con la crema di zucchero e caffè, non marocchino, non americano, non al ginseng, non con la polvere di cacao, non con la panna, non con il cioccolatino, non shakerato, non freddo, non aromatizzato e non corretto.
Vorrei solo un cazzo di caffè.
Come ai vecchi tempi.

WOVENHAND LIVE IN ROME @ INIT

2010-12-07T19:24:00.000+01:00

Non mi stupirò mai abbastanza di come alcuni musicisti riescano ad essere assolutamente entusiasmanti ed emozionanti dal vivo, rispetto a certo piattume lezioso immortalato nei loro rispettivi dischi, e, al contrario, di come altri siano decisamente espressivi ed incisivi nei supporti sonori, per poi risultare inefficaci e deludenti nella resa dal vivo.
David Eugene Edwards, in arte Wovenhand o Woven Hand che dir si voglia, purtroppo, è la sssècònda-che-hai-dètto. Con mio inaspettato disappunto.
Ad aprire il concerto ci pensa il duo del percussionista e poli-strumentista greco Loukas Metaxas che accompagna i Wovenhand in tutto il loro tour europeo, tra Germania, Svizzera, Italia, Spagna, Portogallo, Francia e Paesi Bassi.
Loukas e il compare, che suona una lira moderna, hanno la faccia da gnomi cattivelli dei Balcani, profumano di feta e pasticci di moussaka e si esibiscono in litanie neniose e monocorde, al sapore di cetrioli e olive kalamata, anticipando quello che sarà il leit-motif di tutta la serata: la musica mantrica.
Caratteristica che, in questi ultimi, assume una connotazione più arabo-mediterranea mentre, per David Eugene Edwards e compagni, si tinge di blues e musica nativa indiana (d'Ammmèriga, of course).
I Wovenhand, oltre al leader DEE, contano il tastierista Jeff Linsenmeir, il batterista Ordy Garrison e il bassista Pascal Humbert- mutuato dal primigenio progetto dello stesso Edwards, i 16horsepower- e promuovono la loro ultima fatica discografica The Treshingfloor uscito per la Sounds Familyre (US) e Glitterhouse Rec (UK & Europe).
DEE è uno sciamano invasato, ripete le sue preghiere cantate, strabuzzando gli occhi e noncurante del pubblico, tirando con i piedi degli schizzati calcetti improvvisi agli spiriti maligni che danzano intorno al pulpito della sua sedia. Un po' Johnny Cash, un po' Nick Cave e un po' Jim Morrison, solo che, mentre quest'ultimo era il predicatore della rivoluzione e della trasgressione, DEE è un predicatore cristiano esaltato dell'America rurale e benpensante del Colorado.
Le canzoni scivolano via un po' tutte uguali, lisergiche, mantriche, ossessive, ipnotiche e, diciamocelo, anche leggermente noiose. I musicisti sono bravi ma distratti, ognuno preso dalla sua trance personale e poco amalgamato al resto dei componenti.
Scivolo totalmente nello sconforto quando il duo greco si unisce al quartetto di Denver per un paio di pezzi, in una sorta di Taranta meets i Canti degli Apache.
Gli unici sprazzi di vitalità e dinamiche riesco ad ascoltarli soltanto sugli ultimi due brani, durante il bis, Whistling girl e Winter shaker, come se, magicamente, adoperando un po' di energia e un po' di sano vecchio rock, si riuscisse a scuotere la solenne litania dei sermoni finora pronunciati.
Peccato. Sono delusa e orfana di tutte le belle emozioni che ho provato ascoltando i loro dischi, Consider the birds primo fra tutti.
Del resto, non avevo notato che DEE porta un orologio al polso sinistro.
E mai fidarsi di uno sciamano che indossa un orologio.

ESPERANZA SPALDING LIVE IN ROME @ AUDITORIUM

2010-11-15T20:44:00.003+01:00

Se undici anni fa mi avessero detto che mi sarei data all'ascolto forsennato e al recupero di tutta la musica indie, dell'elettronica rumorosa, dell'hard e del post-rock, probabilmente avrei messo su una faccia a punto interrogativo, chiedendomi, come molte persone oggi, se per indie si intendesse musica etnica indiana o se il krautrock fosse una salsa per condire i würstel.
Così come se qualcuno, non più tardi di tre mesi fa, mi avesse detto che sarei tornata ad ascoltare un concerto di musica jazz, nel senso più classico del termine, probabilmente gli avrei detto che era un pazzo. Negli ultimi tre anni di singletudine ho completamente dimenticato che stare insieme a qualcuno significa, spesso, ritrovarsi a fare cose che non avresti mai scelto di fare.
Ed eccomi qui. Al concerto di Esperanza Spalding all'Auditorium.
Potenza dell'amore. Sono dubbiosa, perplessa e prevenuta.
In più, Lamoremio, si è appena reso colpevole di avermi fatto indispettire.
Non è che non mi abbia risposto, è che non mi ha risposto come doveva. E io, che sono una stupida femmina, a queste cose ci bado.
Mmm. Promette male. E' luna crescente, ho ancora le mestruazioni e sto per assistere ad un concerto jazz- il primo degli ultimi dieci anni a questa parte! - mano nella mano con uno che, al momento, vorrei fare riccio e biondo, giusto per farlo diventare il contrario di quello che è attualmente.
O, tutt'al più, avvolgergli il collo in una corda del contrabbasso della Spalding e tirare quel tanto che basta per farlo diventare cianotico.
E' troppo tardi per battibeccare: le luci si abbassano e lo spettacolo ha inizio.
Lei entra, tronfia e trionfale. Si toglie il soprabito, il foulard e le scarpe, dopo aver acceso una lampada a stelo alto. Si accomoda su una poltroncina davanti ad un tavolino e si versa un bicchiere di rosso, mimando il siparietto di quella che è la sua solenne ed auto-referenziale dichiarazione di intenti: sono bella, brava e giovane e voi potreste esserci ma anche no. Ora mando giù due sorsi e poi vi spacco le palle per le prossime due ore.
La formazione è la seguente: Esperanza alla voce, contrabbasso e capelli. Una corista, due violinisti, una violoncellista, un pianista e un batterista.
Per l'ora e tre quarti successiva si snoda un'interminabile, perenne, (dode)cacofonica improvvisazione di scat, obbligati, quarte sospese, quinte aumentate, scale esatonali e semitoni.
L'ultimo quarto d'ora, bontà loro (con i due bis), si riesce a percepire l'accenno di una melodia e una mezza dozzina di vere parole che non siano ba-doo-ba-dwee-ba.
Immaginavo di trovarmi di fronte a questo (e già sarebbe stato sufficientemente impattante per la mia concezione attuale della musica) e, invece, mi sono ritrovata di fronte a questo.
Ottimo. L'esibizione non ha minimamente addolcito il mio cattivo umore, se non tentando di stordirmi con il letale effetto soporifero di una noia mortale.
Già mentre scendiamo le scale della galleria della Sala Petrassi, sono pronta a litigare e comincio a sparare a zero, senza neanche aspettare che mi chieda che cosa ne penso:
"Concettuale. Concettoso. Cervellotico. Cerebrale.
(Oddio, ho finito le C).
Intellettualoide.
Una rottura di Cazzo rara. (La C di cazzo ci sta sempre bene).
Sembrava Berio.
Si è masturbata sul palco, dall'inizio alla fine, soltanto per il suo piacere.
Non mi è arrivata una emozione una, durante tutto il concerto.
Poi, per carità, bravissima, bravissimi tutti, tecnicamente impeccabili ... péééròò ...".
"..."
"..."
"Mi trovo assolutamente d'accordo", dice Lamoremio, "una pesantezza unica".
Lo scruto per vedere se dice il vero.
Dice il vero.
Ecco, in questi momenti mi ricordo perché lo amo.
E perché, come dice il mio amico Pall, finché c'è vita c'è Esperanza.

MOIRA STEWART - SWEETNESS, YES PLEASE! (REMIX ALBUM)

2010-11-15T15:00:00.001+01:00

Mi sembra di capire che i Moira Stewart non abbiano goduto molto dei frutti del loro lavoro.
Formatisi nel 2006, nel giro di un anno e mezzo, creano e producono il loro album di debutto, Sweetness, yes!, che esce ad Aprile 2008 per la Distraction Rec.
Una delle loro canzoni, ancora prima dell'uscita dell'album, viene inserita nella serie TV Skins, mentre la stessa sorte viene negata alla loro cover di Give a little love, tratta dal musical Bugsy Malone, poiché Paul Williams non concede loro (non per la serie TV, almeno) i diritti di utilizzazione. Vatti a fidare di quelli che lavorano con i pupazzi!
I tre giovani dei dintorni di Newcastle upon Tyne, che rispondono ai semplici nomi di battesimo di Paul, Alex e Leon, cominciano a esibirsi spesso in giro per il Regno Unito e diventano presto famosi per lo spirito glam-pop dei loro concerti: lucine colorate, coriandoli, stelle filanti, glitter e brillantini a profusione, palloncini colorati in ogni dove e danze scatenate in vestiti sopra le righe.
Prendono i sinth anni '80 e le chitarre indie, un pizzico di David Bowie vestito da Freddy Mercury, li condiscono con un po' di Depeche Mode che strizzano l'occhio ai campionamenti dei Lemon Jelly e al famo-casino dei B-52's, e il gioco è fatto.
Si scelgono anche un nome che richiama hype intorno a sé: Moira Stuart altri non è che una giornalista cult della BBC, l'unica di colore per tanti anni, chiacchierata per la sua lesbo-relazione con Pat Evans e, infine, cacciata dalla stessa BBC perché troppo vecchia!
Insomma, Paul, Alex e Leon le carte in regola sembrano averle proprio tutte: sono gggiòvani, sono inglesi, sono cool e sono electro-indie. Scrivono persino cose divertenti sul loro myspace.
Eppure qualcosa, stranamente, per qualche mistero insondabile del mercato e della fortuna, non deve aver funzionato.
Perlomeno, i tre, finora, hanno raccolto molto meno successo di gruppetti a loro simili come i Klaxons o i New Young Pony Club (ma questi ultimi possono contare sulla forza della topa e, allora, si sa, la musica cambia ...).
Ora, a distanza di un paio d'anni, i nostri ci riprovano, rispolverando l'album del 2008 con tutta una serie di remixes ad opera di alcuni loro connazionali come D_rradio o The Matinee Orchestra, solo per citarne un paio, il duo dei mantovani Tempelhof, gli interessantissimi spagnoli Dot Tape Dot, il norvegese Orange Crush, il bravissimo danese Keith Canisius e qualche immancabile guest americano come, per esempio, OK Ikumi.
Tutti giovani emergenti e volenterosi, dediti all'elettronica di oggi, al retrogusto glitch e al recupero della new wave.
Nel complesso, il disco è piacevole e scorre via come un dolce ma corroborante pop-risveglio e, per dirla (quasi) come la direbbe un mio amico, non sarà seminale ma, sicuramente, paga un tributo all'elettronica anni '80.

MICE PARADE LIVE IN ROME @ INIT

2010-10-26T15:28:00.002+02:00

Apre le danze della serata all'Init Silje Nes, timida uccellina delle lande della Norvegia e ora residente a Berlino, dalla voce delicata e le slanciate movenze elfiche, in tour per il suo secondo album uscito per la FatCat Rec, Opticks, e missato da Bernd Jestram dei Tarwater.
Si dividono il palco in tre, lei, con la sua chitarra e i mille effetti e pedali, un violinista/bassista e un altro che suona ciò che resta di una batteria, percussioni elettroniche e anche un po' il glockenspiel e la chitarra.
Sono sognanti, rarefatti, dilatati. Un delicato miscuglio di suoni elettronico-acustici e un inizio dolce che avrei ascoltato volentieri più a lungo dei venticinque minuti scarsi loro concessi.
Poi arriva lei, la navigata matrona francese, Laetitia Sadier, già Stereolab. E' difficile raccontare le sensazioni che questa eclettica e carismatica donna riesce a profondere intorno a sé. Innanzitutto viaggia sola, lei e la sua chitarra da mancina. Nuda e cruda, zero effetti, mesmerica ma umile presenza, voce matura, vibrante, intensa. Su testi impegnati, in inglese e francese, (un pezzo dedicato a Pasolini e uno in cui ironizza su Sarkozy) ci regala le sue melodie eleganti accompagnate da armonie scarne, intesse ghirigori raffinati che salgono dalle basse profondità delle note quasi da contralto alle vette cristalline dei suoni da soprano, come una Joni Mitchell europea e post-moderna.
Grazie, Laetitia, perché fai arrivare al pubblico cosa vuol dire essere donna, cantante, artista, modesta e di spessore, tutto in una sola volta.
Verso le 23.00 arrivano i Mice Parade, trafelati e in ritardo, da Torino, come ci informa lo stesso Adam Pierce, simpatico ragazzone newyorkese e leader della band. Il che (l'essere in ritardo da Torino) comporta un estenuante sound-check dal vivo a cui dobbiamo assistere tutti per quaranta lunghi minuti.
Io sono piazzata, come al solito, davanti al mio sub-wooferone centrale preferito, dove appoggio, per comodità, borsa, giacchetto e ginocchia a rotazione. Adam si scusa più volte anche se il pubblico lo rassicura. Io stessa gli dico: "We can wait" anche se, al quindicesimo minuto, già mi pento della mia affermazione.
L'attesa, per fortuna, viene poi ampiamente ripagata dalla bellissima performance che i sei musicisti ci regalano. Doppia batteria sul palco, una per lo stesso Adam (quando non è impegnato a suonare le sue due chitarre o il mandolino o a cantare o a percuotere il cubo di legno che gli funge anche da sedile) e l'altra, ovviamente, per Doug Scharin (che Dio ti benedica, Doug, per il grande, immenso batterista che sei) quando non è impegnato a maneggiare mixer, suoni e rumori alla sua destra o a suonare il basso. Poi ci sono la bambinesca e angelica voce di Caroline Lufkin (piazzata davanti a un Mac che, probabilmente, le serve per fare solitari di Mahjong tra un pezzo e l'altro o anche tra un cantato e l'altro dello stesso brano, momenti in cui lei si accovaccia timidamente dietro al Mac in questione come se la faccenda non la riguardasse più), la chitarra del virtuosissimo Dan Lippel e, infine, un tastierista/bassista e un altro chitarrista/tastierista. Dal vivo sono insolitamente energici rispetto al sound che si ascolta nel loro ultimo lavoro, What it means to be left-handed, (settembre 2010, sempre FatCat Rec) album del quale eseguono quasi tutti i brani in ordine sparso, con tempi leggermente più veloci e in modo molto più grintoso e dilatato.
L'elegante commistione di musica indie, elettronica, folk cantautoriale, ritmi africani e brasiliani, in ambito live, rende perfettamente e lascia ulteriore spazio a molto flamenco e un po' di post-rock.
Questa sera la folla è stranamente silenziosa ed educata. Abbiamo però a che fare con un nuovo tipo di fauna: l'ubriacone-fattone-perso. L'individuo, ovviamente schierato sotto al palco, alla mia destra, si esibisce in danze traballanti e in improvvise esplosioni di vitalità alternate a rallentate inversioni a u su se stesso. E' circondato da un paio di amici, per fortuna un po' meno ubriachi di lui, che lo accudiscono come si farebbe con un bambino piccolo: lo fanno ballare, giocare e lo abbracciano. Quando cade amorevolmente lo rialzano e controllano che non sia troppo fastidioso con le altre persone presenti in sala. Lo stordito scatena spesso l'ilarità degli stessi musicisti e tenta di offrir loro piccoli grappoli d'uva tirati fuori da chissà dove. Adam e Caroline gentilmente declinano. Dan, il seicordista flamencoso, coraggiosamente, accetta qualche acino e se lo ingolla. Evidentemente soddisfatto, lo stonato comincia a franare, lentamente e inesorabilmente, di schiena, sulla mega cassa del sub-woofer centrale.
Io faccio appena in tempo a sollevare borsa e giacchetto e lui tramortisce così, a cinque centimetri dal mio ginocchio.
Niente bis ma solo perché è tardi, è venerdì e c'è la discoteca.

N.A.M.B. - .B.M.A.N

2010-10-23T14:03:00.003+02:00

E' difficile recensire questo eterogeneo e prolisso nuovo album dei N.A.M.B.
BMAN esce, in prima battuta a ottobre 2009 in Italia ed Europa e a febbraio 2010 negli Stati Uniti, per la britannica Monotreme Rec e a distanza di quattro anni dall'album s/t di debutto uscito, invece, per la Mescal.
E' un progetto ambizioso, un concept album di ben 18 canzoni che, sulla scia di Wall-e, narra le avventure di un piccolo robot, di nome Bman, alla scoperta di se stesso e di ciò che resta dell'umanità.
Questo aspetto è stato una delle prime cose a incuriosirmi molto perché vede l'interazione tra musica e arti grafiche, avendo, Bman, preso forma e vita, sulla carta, nelle sapienti mani di Maq4ka, in una sorta di ciò che potremmo definire music-novel, ossia una graphic-novel trasposta in ambito sonoro: non è un romanzo o un racconto, in questo caso, ad essere trasformato in fumetto ma una pièce musicale a diventare illustrazione e le illustrazioni stesse, di rimando, ad ispirare il materiale sonoro.
Musicalmente parlando i N.A.M.B., acronimo sul quale la band riserva un alone di mistero e di democratico "qualunque cosa voi vogliate sia", nascono a Torino intorno al 2004 e, attualmente, presentano la seguente line-up: Davide Tomat (voce, chitarra, programming, carillon, batteria), Gabriele Ottino (cori, chitarra, farfisa, programming, basso, batteria), Silvio Franco (basso, chitarra, synth, piano, programming) e Davide Compagnoni (batteria, programming, loop station).
In questo nuovo lavoro abbandonano la madrelingua italiana usata nel primo album, tranne che per il geniale e stralunato Musichetta in pausa sigaretta, a favore dell'inglese, per un più ampio respiro internazionale, anche se alcuna critica americana li taccia di usare un linguaggio inappropriato e nonsense.
Addentrarsi nella definizione dei generi risulta impresa piuttosto ardua: c'è sicuramente una base di elettronica, del rock psichedelico, un pizzico di industrial, un condimento di indie e un retrogusto di inevitabile matrice italiana. Dall'inizio alla fine del disco non riesci a capire se facciano della musica mainstream travestita da musica di nicchia o, al contrario, della musica alternativa che strizza l'occhio al versante più pop. Il che li rende sui generis ma anche poco schierati e difficilmente fruibili da entrambi i lati del pubblico, sia esso underground o, appunto, popolare.
Quello che a me arriva, come primo impatto, è la seguente amalgama di sensazioni: sembra che i N.A.M.B. stiano rielaborando una più moderna versione (e con meno forme-canzone) degli U2 di Acthung Baby, suonati un po' dai Subsonica e un po' dai Nine Inch Nails, interpretati un po' dal Mike Patton dei Peeping Tom e un po' dal John De Leo dei Quintorigo, supportati sonoramente dai Primal Scream e da una pletora di suoni-giocattolo distorti e carillon malati e ubriachi.
Se vi state chiedendo se l'album mi sia piaciuto o meno, onestamente, non riesco a capirlo ancora nemmeno io. Continuo ad ascoltarlo volentieri, un po' con amore e un po' con perplessità.
Sicuramente con una grandissima ammirazione per tanta fertilità produttiva, per la bellezza cristallina dei suoni e la cura certosina di missaggio e mastering.

GEOFF FARINA AND CHRIS BROKAW LIVE IN ROME @ INIT

2010-10-21T15:37:00.002+02:00

Ok, sbrighiamo le formalità.
Geoff Farina (ex Karate, Glorytellers e Secret Stars) e Chris Brokaw (ex Come, Codeine e Pullman) hanno recentemente inciso per la Damnably Rec (mercato europeo e britannico) e per la stessa etichetta di Brokaw (mercato statunitense) la Capitan Rec, due dischetti usciti in primavera e in autunno 2010, The Angel's Message To Me e The Boarder's Door.
Due chitarre acustiche, due voci, una manciata di brani classici della musica country-blues e qualche pezzo scritto, invece, di proprio pugno dai nostri.
Il loro modo di suonare il country, anche nelle rivisitazioni dei classici, è più riflessivo, cantautoriale, rallentato, contaminato dalla neve silenziosa e dal freddo solitario del Nord-Est, rispetto a quello tipico americano del Sud, sfavillante, galoppante e incline alle velocità circensi.
E' lo stesso Geoff ad informarci che ha trascorso l'ultimo anno nel Maine, un posto molto "cold and lonely", che lo ha portato a scrivere un paio di pezzi altrettanto "cold and lonely".
Cominciano insieme, poi Chris lascia in solo Geoff, poi viceversa, poi concludono di nuovo insieme.
Geoff ha una voce sgranata e velata, si esibisce in un finger-picking discretamente virtuoso, i suoi testi sono poetici, impegnati, ricercati. Ha un piglio costantemente altero e serioso, è compreso nella parte ma sempre un po' distaccato. Chris ha un timbro leggermente più potente e un approccio più sanguigno, nel modo di cantare e anche in quello di suonare la chitarra.
Sono semplici, onesti, appassionati di quello che fanno, e richiedono silenzio e attenzione, come tutte le cose delicate e poetiche.
Io che pensavo di rischiare l'effetto soporifero, dopo il terzo pezzo di arpeggi dolci e voci malinconiche, invece, mi ritrovo cullata e immersa in un'atmosfera sognante e scarna.
Cerco di concentrarmi sul significato dei testi anche se, ovviamente, non essendo madrelingua, mi perdo qua e là qualche parola.
Il pubblico sparuto, nonostante la presenza di tre coppie rumorose e un gruppetto di amici ubriachi e molesti, è coinvolto e caloroso e riesce a strappare ai due anche un paio di bis, nonostante Geoff non smetta di indirizzare occhiatacce di disappunto ai cafoni presenti in sala e il povero Chris sia costretto, scusandosi per giunta, a richiedere un po' di silenzio: "I'm trying to concentrate up here ...", dice.
E ora cominciamo con l'invettiva.
Quello che non smetterò mai di chiedermi è perché, perché, perché, Santo Dio perché, la gente venga ai concerti per chiacchierare, a voce alta per altro.
Non mi rifugerò nemmeno in rituali formule di cortesia quali "secondo la mia umile opinione" o "sicuramente mi sbaglierò io".
No, no. E' così e basta. E vi sbagliate VOI.
Voi. Che venite ai concerti e non sapete nemmeno voi perché.
Voi. Che fate presenza alle serate e non ne capite l'essenza.
Voi. Che dissacrate l'arte e vanificate il duro lavoro che c'è dietro ogni sforzo di comunicare emozioni, sensazioni e sfumature.
Voi. Che Dio vi dovrebbe recidere le corde vocali e amputare le lingue e insegnare come si sta al mondo.
Voi. Che ma chi ve lo fa fare di spendere 10 o 15 euro, se non di più, soltanto per disturbare la bellezza di qualcosa che non sapete apprezzare e l'attenzione di coloro i quali vanno ai concerti per fare quello che dovrebbe essere fatto: ascoltare.
Per favore, se volete fare salotto o sfoggiare il vostro ultimo look, andatevene al Gilda o al pub sotto casa o in giro per il centro. O, perlomeno, restate fuori.
Grazie.

THIS WILL DESTROY YOU LIVE IN ROME @ INIT

2010-10-10T13:23:00.018+02:00

La serata all'Init è piena zeppa di gente. Fila per entrare, porte rigorosamente chiuse fino alle 22.15 e non si comincia prima delle 22.45.

Ormai, per gli orari dei concerti, non so più come devo regolarmi.

Apre la serata la formazione romana dei Refuso che sta incidendo il suo primo album e, nel frattempo, si esibisce parecchio, tra Roma e Berlino.

La band conta ben sette elementi: l'ispirato Andrea Treccia D'Amico al basso, Daniele Casolino al piano, Dario Calfapietra alla chitarra e glockenspiel, Valerio Iammartino all'altra chitarra e voce, Pietrina Mancini al violoncello, Martina Pelosi alla voce e Matteo Ambrosetti alla batteria.

La loro musica è un singolare miscuglio di post-rock Pink Floyd-iano, prog un po' psichedelico, atmosfere leggermente folk e pop italiano impegnato.

Affiatati, bravi tecnicamente e dediti. Il mio gusto personale mi farebbe suggerir loro di rendere i cantati (nonostante la bella voce e le indubbie capacità tecniche e di estensione di Martina) meno invasivi, per evitare l'effetto Anna Oxa meets Rachels.

Il che, però, potrebbe essere anche un tratto distintivo. Come ho premesso, il gusto è personale.

Dopo un abbastanza rapido cambio-palco, arrivano i nostri magnifici quattro che stanno per affrontare le ultime date del tour europeo (che si concluderà il 17 ottobre con gli ultimi tre concerti in Romania, dopo aver effettuato un estenuante tour de force che li ha visti aprire, in giro per gli USA, durante tutto agosto e buona parte di settembre, per gli Autolux e i Deftones) in occasione dell'uscita del loro ultimo album Tunnel Blanket per la Magic Bullet Rec.

I This Will Destroy You sono quattro texani ruvidi e un po' marci, tranne il batterista, Alex Bhore, che, oltre ad essere bravissimo, sembra anche essere

l'unico bravo ragazzo: non beve, non fuma, parla e sorride a tutti, a differenza dei tre restanti membri del gruppo che sembrano come avvolti da una sorta di torpore dionisiaco, lievemente autistici e chiusi in una specie di timidezza un po' sprezzante. Gli altri, appunto, Donovan Jones (basso a 5 corde, catafalco tastieroso tipo moog e suonetti vari), Chris King (chitarra e faccia in trance del fu Michel Petrucciani durante gli assoli) e Jeremy Galindo (chitarra, campionamenti e suonini vari, compresi lamenti di voce distorta) fumano sul palco e si passano whiskey e birre senza rispetto per la continuità della gradazione alcolica.

In faccia leggi loro la sofferenza di quelli che la musica la sentono nelle corde e nel sangue, come sentono il male della vita e il peso dell'arte.

E, un po', è un atteggiamento ostentato à la maudit e, un po', è il segno caratteristico di coloro i quali si ritrovano a vivere un destino che, seppur piacevole, in fondo non hanno scelto, come, del resto, capita a tutti noi. Questo Vi Distruggerà, evidentemente, non un nome a caso.

Insieme hanno un sound profondo e potente, radici rurali di un post-rock sospeso nel tempo che ti entra sotto la pelle e ti scuote le budella.

I megabassi del sub-woofer centrale, davanti al quale mi sono piazzata, spostano con vibrazioni vigorose la mia gonnellina e la falda degli stivali appena sotto alle ginocchia.

Le dinamiche vanno su e giù di continuo, come montagne russe in cui lente ed emozionanti salite precedono discese sfrenate e vertiginose, e la tempesta arriva dopo la quiete e poi ritorna la quiete e poi, di nuovo, la tempesta.

I pezzi sono tutto un susseguirsi di laghi calmi di chitarre rarefatte a cavalcate dirompenti di batterie energiche, ritmi spezzati e, a volte, quasi tribali. Loop reiterati, esplosioni rumorose, suoni allungati e distorti, accordi dolci e veemenza graffiante. E, saranno pure in ritardo di quasi dieci anni e i gruppi di riferimento li potrebbe

elencare anche un (indie)bambino (Mogwai, Explosions in the Sky, God Speed You! Black Emperor e anche un po' Labradford) ma la folla si esibisce in semi-lenti eppur vitali head-banging.

Applausi, trasporto, delirio.

Ad avercene di post-rock così. In Italia e nel mondo.

LOVE AMONGST RUIN LIVE IN ROME @ CIRCOLO DEGLI ARTISTI

2010-10-08T13:06:00.007+02:00

Arrivo in ritardo, come al solito, in tempo per sentire giusto l'ultimo pezzo del gruppo d'apertura, i romani Spiral 69, i quali mi sembra facciano un onesto pop-rock un po' new wave e appena gotico, con voce maschile e bella pianista darkettona al seguito, e promuovono il loro primo album, A filthy lesson for lovers uscito il 5 ottobre per la Megasound rec.
Poi, dopo un bicchiere di vino, mi guardo intorno e comincio a studiare la situazione.
Quando ci sono Inglesi e soldi c'è professionalità.

C'è un banco vendite che sembra una tavola imbandita per dodici persone con magliette di tutti i tipi, album, singoli, posters, borse, spillette (chi più ne ha più ne metta) e ben due (e dico due) addetti allo smercio di cotanta abbundantia.

Questo fatto mi spinge alla prima ponderosa riflessione su come oggi tutto sia consumistico e precorritore della sostanza stessa di un fenomeno. Mi spiego meglio. Come fa una band formatasi soltanto un paio di anni fa e della quale, comunque, l'album omonimo di debutto è uscito da appena poco più di un mese (tramite la stessa etichetta di Hewitt, la Ancient B rec), come fa una costola infelice nata dalla singola cenere di un'altra band (i Placebo) che, almeno, aveva (ha) dalla sua parte caratteristiche di personalità e peculiarità, ad avere GIA' quattro diversi tipi di magliette e un armamentario degno dei Pink Floyd all'apice della loro carriera?

Non dovrebbero PRIMA diventare famosi e POI atteggiarsi a tali?

Ma, quando ci sono Inglesi e soldi, c'è marketing. Poi ci sono l'accordatore sul palco (prima che entri la band) e l'omino tutto-fare che si aggira, indaffarato, controllando i collegamenti dei vari cavi, distribuendo bottigliette d'acqua (due a persona), asciugamani bianchi detergi-sudore e attaccando i fogli delle scalette con lo scotch-carta. Il tutto per ogni membro della band.

E sono sei. Lui, Steve Hewitt, l'ex-batterista dei Placebo, appunto, usa la voce, il tamburello e una chitarra da mancino, poi c'è la prima chitarra (Steve Hove), la seconda chitarra (Donald Ross), la donna bassista e contrabbassista elettrica (Teresa Morini), il batterista (Keith York) e il tastierista, suonatore di piatto singolo e tamburello e, all'occorrenza, anche suonatore di violoncello elettrico (Laurie Ross).
Mancano due cose fondamentali: la musica e la gente. La gente perché, come dicevo già ieri, questo mondo produce troppo e apprezza poco e, forse, in questo caso, ha ben poco da apprezzare. Al di là di considerazioni personali, stare dietro a tutti questi concerti, per non parlare di tutti i dischi, comporta un notevole dispendio in termini sia di energie fisiche che di soldi. E poi la musica. Diciamo un buon (???) pop-rock molto tradizionale, senza infamia né lode, indubbiamente ben eseguito ma senza calore. A me non arriva un colpo al cuore, né uno spruzzo di sudore, né una goccia di sangue, né una bava di saliva, né il graffio di un suono o il guizzo di un'originalità. Niente di niente. Soltanto una sequela di note banali, in stilemi integralmente precostituiti, vecchi, aridi, patinati e plastificati. Leggo altre recensioni in cui i Love Amongst Ruin vengono accostati ai Depeche Mode (?), ai New Order (??), ai Kasabian (!), ai Metallica (?!), ai Can (??!!) e mi domando come sia possibile.

Poi mi ricordo che, quando ci sono Inglesi e soldi, a volte, ci sono anche gigantesche operazioni commerciali. Ne avevamo bisogno?

OH NO ONO LIVE IN ROME @ MADS

2010-10-06T15:48:00.019+02:00

E' difficile inquadrare queste strane creature fulvo-(s)capigliate, provenienti dalla Danimarca e sbarcate, ieri sera, al Mads di Roma.

Malthe Fischer, il cantante principale della band, esordisce sul palco, in un solo di voce e chitarra, come uno stralunato folletto del Nord con la voce di Topo Gigio, in un brano intitolato Sunshine and rain at once, tratto dal primo album, Yes. L'unico pezzo lento e ammaliante.

Poi si aggiungono l'altro cantante/bassista/tastierista/sampleratore Nis Svoldgard, il terzo cantante/chitarrista anch'egli sampleratore Aske Zidore e l'ottimo batterista Kristoffer Rom, occhialetto da nerd e click in cuffia.

Attaccano con Helplessly young, tratto da Eggs, l'ultimo album che stanno promuovendo e licenziato dalla Leaf, pezzo dalle reminiscenze Cure-iane in cui Malthe, stranamente, continua a sembrarmi un Tom Waits un paio di ottave sopra, giovane, poco ubriaco e senza voce roca.

Poi arriva Ba ba baba ba ba well anyway, sempre dal primo disco, in cui sembrano dei vaghi Beach Boys macchiati di punk elettronico.

Punk è l'attitudine con cui suonano: tanta energia, buona amalgama e non troppa tecnica. Arrivano altri tre pezzi da Eggs: Eleanor speaks, Internet warrior e Icicles in cui sembrano dei vigorosi Beatles ubriachi e dei Supertramp post litteram.

Poi si torna a una canzone tratta da Yes, Am I right? in cui sembrano dei Sigur Ros invasati dai Ramones, si procede con The wave ballet, che apre con uno shoe-gaze alla My Bloody Valentine contaminato di cantati pop, la bellezza sconvolgente di The tea party, l'energia pura di Keeping warm in a cold country(Yes), l'electro-funk-punk, disco-malata e post-moderna di Practical money skills for life (Yes), il rock&roll puro venato di new-wave con una cantilena dei Fiordi di Miss Miss Moss, e, infine, Fat Simon says con degli insoliti e difficili cambi di ritmo, tratto dal primo EP.

Applausi, tanti, di una compagine sparuta, in un mondo che, purtroppo, produce troppo e apprezza poco.

I nostri tornano per il bis: una splendida cover di Tomorrow never knows dei Beatles, con guest del tour-promoter che sale sul palco e imbraccia la chitarra, unendosi ai suoi protetti. Gli Oh No Ono rendono onore a questo pezzo come pochi altri: attaccano con ritmi tribal- indianeggianti e, poi, diventano sempre più potenti, energici, esplosivi, estenuanti. Un finale come dovrebbero essere tutti i finali: memorabile.

Come sorpresa ultima, al banco CD, spille, gadgets e magliette, i prezzi sono più che politici: a discrezione dei clienti!

Mi porto a casa due magliettine dall'estetica curata e avant-garde, pensando che, come al solito, dal Nord Europa abbiamo solo da imparare.

BLACK MOUNTAIN LIVE IN ROME @ CIRCOLO DEGLI ARTISTI

2010-10-03T12:40:00.013+02:00

Pronti per l'energia? Pronti, partenza, via.
Quaranta gli anni, (psichedelia) più o (rock classico) meno, in cui proiettarsi indietro nel tempo e quaranta i minuti che il Circolo degli Artisti dovrebbe aggiungere all'orario d'inizio dei concerti.
Perché, va bene la politica professional-britannica del suonare presto, finire presto (e non pulire il water) ma arrivare alle dieci spaccate e aver già perso un paio di pezzi dei Black Mountain è veramente troppo, calcolando anche la presenza di ben due gruppi d'apertura: i londinesi Goldenheart Assembly e gli australiani Night Terrors.

I nostri, invece, arrivano dal Canada e promuovono il loro terzo album uscito per la Jagjaguwar Rec, Wilderness Heart.

A guardarli bene, i Black Mountain, più che di Vancouver, sembrano cinque giovani fricchettoni appena usciti da uno scantinato californiano, un paio di estati dopo Woodstock e troppe estati prima dello stoner dei Kyuss, e, per caso, catapultati ai nostri giorni.

Le loro sonorità spaziano tra i Jefferson Airplane e i Quicksilver Messenger Service, per quello che riguarda l'impronta più psych-acid-rock, e la durezza energica dell'hard-rock e metal dei Black Sabbath, forse veri numi tutelari del gruppo.

Poi si tingono vagamente di echi Doors-iani, sulle ballate più blueseggianti, portano nel cuore la lezione dei Velvet Undreground, citano appena i Pink Floyd dei primordi e, sul terzo bis a chiusura del concerto, omaggiano anche il riff iniziale di You doo right dei Can.

Il tutto onestamente e incredibilmente cristallizzato in un insolito viaggio nel tempo, sospeso tra il miglior (roots) rock americano e l'heavy (blues) inglese, senza via d'uscita né ritorno.

La formazione vede Stephen McBean, leader, voce e chitarra della band, affiancato da Amber Webber come seconda cantante, Matt Camirand al basso, Jeremy Schmidt alle tastiere e Josh Wells alla batteria, tutti rockers immersi nella parte, tecnicamente

abili, navigatamente esperti e caldi come il sole californiano.

L'unico lieve dispiacere lo provoca soltanto la cantante femminile: incautamente posta al centro della scena come front-woman, meglio farebbe, invece, a spostarsi lateralmente come sider di Stephen.

Peccato, perchè la sua voce è bella, cristallina e pastosa, uno strano miscuglio di una Neko Case prestata al rock e macchiata di lievi tinte Celin Dion-iane, ma Amber, evidentemente di nome e di fatto, appare come una creaturina preistorica intrappolata nella resina della timidezza e dello stoccafissaggio. E su un rock come questo, proprio non si può.

CANADIANS LIVE IN ROME @ CIRCOLO DEGLI ARTISTI

2010-09-27T17:03:00.029+02:00

La locomotiva arriva dal Nord, dritta, filata, compatta e scoppiettante. Da Verona per l'esattezza. Dopo l'ottimo esordio di A sky with no stars nel 2007, il conseguente tour e un silenzio misurato e proprio di coloro i quali la musica la fanno davvero (perché la aspettano e la sentono), esce The fall of 1960, a distanza di quasi tre anni, nello scorso aprile, sempre per la Ghost Rec, e il relativo tour.
I Canadians dal vivo sono efficienti, navigati, robusti, serrati e risoluti; un muro di suono ben amalgamato, solido ed energico, uno strano miscuglio dal sapore californiano venato dalle nebbie del Nord Italia. Tant'è che, mentre arriviamo, in ritardo come al solito, sul finire del secondo pezzo (l'inedito Lethargy), ed esserci perse A great day, la mia amica mi fa: "Ma che davero, so' Italiani?".

Eh sì. Per una delle poche volte, buoniddio sì, sono italiani. E non scimmiottano: rielaborano. Non scopiazzano imbastardendo, piuttosto interpretano personalizzando.
A tal punto che quasi mi verrebbe in mente di suggerir loro una follia: almeno una volta fare un testo in italiano. Secondo me, sarebbero in grado, senza scadere nel ridicolo.

A ogni modo, il concerto procede ininterrotto e scorrevole: si alternano brani (Leave no trace) dall'ultimo e (Ode to the season) dal primo album, dal sapore più Weezer-iano, poi arrivano Carved in the bark, The night before the wedding e Yes man che virano più Death Cab for Cutie e Grandaddy, si torna alla poesia energica e nostalgica del post-college americano di 15th of August e Last revenge of the nerds del primo album, poi, di nuovo, ad una quadripletta di canzoni dell'ultimo lavoro: Rain turns into hail e Kim the dishwasher, con cantati degni dei Beach Boys, e la malinconia appena accennata di The fall of 1960 e The richest dumbass in the world. Poi, ancora una tripletta di brani dal primo album, tra cui la notevole Out of order, Summer teenage girl e, per concludere, Good news.

Insomma, una scaletta davvero lunga e quasi senza respiro tra un pezzo e l'altro, in cui è possibile ammirare la bravura dei tre front-men: Duccio Simbeni alla voce e chitarre (e testi, sempre molto garbati e ironici), il polistrumentista- (tastiere, mandolino, glockenspiel) cantante Vittorio Pozzato e il bassista-cantante-intrattenitore-promotore Massimo Fiorio, sempre saldamente supportati dalla granitica presenza di Michele Nicoli all'altra chitarra e il degnissimo di nota Christian Corso alla batteria.

Le uniche cose di cui si sente una lieve mancanza, a volte, sono, tra tanta compattezza, creatività e perizia tecnica, un po' più di trasporto e coinvolgimento emotivo.

MICE PARADE - WHAT IT MEANS TO BE LEFT-HANDED

2010-09-22T12:53:00.059+02:00

Torna Mice Parade - La Parata dei Topi, anagrammati, come sempre, da Adam Pierce e da lui sapientemente coordinati e agghindati per la settima "sfilata" allestita in cooperazione con la britannica FatCat Rec: What it means to be left-handed.
Il nuovo album del percussionista newyorkese esce a tre anni dal sesto lavoro e trabocca di stili apparentemente inconciliabili, etnie a confronto, influenze convergenti e collaborazioni rilevanti.
Si passa dai ritmi e suoni di derivazione afro-mbaqanghese e swahili, alle eteree vocine e atmosfere rarefatte dell'Islanda, alle schitarrate energiche del classico indie-rock anni '90 con punte di shoe-gaze, ad alcuni accenni di indie-tronica e una strizzatina d'occhio all'indie-folk-pop appena macchiato di tristezze e sapori brazileiri.
Inizialmente, l'album può risultare irritante se, come me, già alla terza battuta di sonorità africane, venite còlti da una pruriginosa orticaria e sembrare, come a detta di alcuni critici, più una raccolta di bei singoli che non un'opera uniformata e coesa.
Invece, via via che si avvicendano gli ascolti, ciò che ne emerge è una brillante maestria nel saper fondere stili tanto diversi e una briosa originalità condita di sensibilità e buon gusto.
What it means to be left-handed affida la ritmica all'eterno collaboratore Doug Scharin (già Codeine, Rex, June Of 44 e HiM), sostituisce la voce elfo-islandese di Kristin dei Múm con quelle di Caroline Lufkin e Meredith Godreau, si avvale del suonatore di kora senegalese Abdou M’Boup e della cantante swahili Somi - per ciò che riguarda le sonorità africane - si arricchisce delle suggestioni jazzy-J-pop dei giapponesi Clammbon e vede lo stesso Pierce impegnato, oltreché alle percussioni, in cantati di alcuna Beck-iana e Sam Prekop-iana memoria.
In più, conta due azzecatissime cover: Mallo cup dei Lemonheads, in omaggio al punk-alternative-rock, e Mary Anne di Tom Brosseau, come a voler concludere tanta costante e variegata bellezza, in un conciliante ossequio al folk cantautoriale.

IL SINDACO

2010-08-30T00:54:00.006+02:00

Album "5 shoots" by kinetikrick on flickr

Finalmente il grande giorno era arrivato.
Tutti i preparativi erano stati ultimati: la data fissata, gli invitati invitati, i cuochi allertati, i posti a tavola designati, i vestiti indossati, il parrucchiere e il truccatore congedati, e gli addobbi floreali, nella Chiesa, sistemati.
La moglie del Sindaco si avvicinò alla finestra e scrutò, con preoccupazione, la neve che in una sola, improvvisa notte, aveva appesantito i rami degli alberi.
Poi abbassò lo sguardo verso i suoi piedi e fece schioccare, con i talloni nudi, i tacchi del suo paio di decolleté, praticamente estivi.
Era il momento di andare.
Il sindaco entrò e la chiamò appena con un lieve cenno del capo e un nervoso sorriso timido, abbozzato sotto al sigaro.
Lei spense la sigaretta con trascuratezza e si incamminarono.
I vestiti erano stati indossati, sì. Inappropriati, però.
Chi avrebbe mai previsto, per un matrimonio da celebrarsi il 23 di Aprile, una nevicata e una temperatura come quelle?
Nessuno.
Tutti gli invitati invitati avevano acquistato completi leggeri, cravatte colorate, vestiti di seta e chiffon con motivi floreali, sandali con stringhe e scarpe chanel di raso delicato.
Persino i cuochi allertati avevano previsto, nel menù di nozze, Insalate di Boccioli di Rosa e Trionfi di Gamberi alla Primavera del Botticelli.
Alcune macchine slittarono sui sanpietrini del borgo antico, poiché sprovviste di catene.
I convenuti si affrettavano alla cerimonia sotto ombrelli di fortuna, intirizziti nei loro abiti leggeri.
All'interno della Chiesa, tutti, le coppie giovani e quelle datate, i padri con le figlie, le nonne con i nipoti, le cugine adolescenti, le damigelle d'onore con i chierichetti e persino i testimoni degli sposi, sembravano stranamente commossi.
In realtà si abbracciavano per riscaldarsi dal freddo.
Alla fine della celebrazione, quando il prete congedò gli astanti, questi si riversarono rapidi verso le macchine, in cerca di riparo, come uno sciame di farfalle colorate, còlte, per caso e per sbaglio, dal primo giorno di novembre.
La moglie del Sindaco, scendendo i gradini del sagrato, slittò con un tacco sottile sulla poltiglia di nevischio acquoso.
Quasi cadde e apostrofò il buon Dio con un sacramento inopportuno, riversando nell'occasione tutta la frustrazione e le aspettative disattese.
Il Sindaco sorrise.
"Non ti innervosire, tesoro" disse lui. E le strinse il braccio avvicinandola al suo fianco.
La moglie del Sindaco pensò quanto fosse fortunata ad aver trovato un uomo in grado di placare ogni suo bisogno.
Il Sindaco pensò quanto fosse fortunato ad aver trovato una donna in grado di tenerlo sempre sulle spine.
La figlia del Sindaco e della moglie del Sindaco pensò che, porca puttana, per il giorno del suo matrimonio avrebbe proprio desiderato un bel clima dolce di primavera piuttosto che un dispettoso inverno tardivo, però che, se i suoi genitori ancora si amavano, tutto poteva essere possibile.
In quel momento un raggio di sole squarciò il grigio plumbeo delle nuvole, fra le cime delle montagne, e la neve smise di cadere.
La figlia del Sindaco si voltò e sorrise splendidamente e una tempesta tintinnante di bianchi chicchi di riso picchiettò la sua felicità.

...

2010-08-24T15:40:00.016+02:00

http://leomacs.blogspot.com/

Cosa ne farò
di questa mia carne
arida di contatto,
di questa mia pelle avida di calore,
di questo mio corpo orfano d'amore,
giovane ancora un po' e ancora per poco,
di questo mio corpo da
baciare, toccare, accarezzare,
leccare, succhiare, mangiare,
stringere, coccolare, abusare,
graffiare, saziare, stremare,
consumare, saccheggiare e consolare,
di questo mio corpo da scambiare
con la solitudine e la paura di morire?

...

2010-03-16T03:33:00.001+01:00

E allora spaccamelo il cuore

e mangiatelo,

e stracciami la carne,

ingoiane i brandelli,

stilla bava di sangue

ai lati della bocca,

strappami l'anima a morsi,

affonda quegli artigli,

carne dei miei gigli,

tra il filo dei desideri

e le speranze di ieri,

tra un boccone viscido di oggi

e un posto assurdo di domani,

e la polvere di creta fra le mani.

Saremo ancora forma

e sarò ancora orma,

e sarò sguardo, derisione, pianto,

e sarai strazio, delusione, incanto.

E allora guardami e squartami,

indegno e indifferente,

accidentale giocoliere dell'Amore,

inutile narciso disatteso,

eterno e arido presente,

caduto senza peso

su lame di futile clamore.

ASIMMETRIA

2010-02-03T01:43:00.004+01:00

Roma sa di antico, rancido e borioso.

Lei lo percepiva, come percepiva la boriosità e la rancidità dell'uomo che le aveva affittato l'appartamento. A lui mancava l'attributo più importante: l'antichità.

Era solo uno stupido giovane, rancido e borioso. Un galletto di quartiere, un teppistello ripulito, un arraffazzonato truffaldino travestito da agente immobiliare, con le scarpe dalle punte lunghe ma quadrate.

E, se Roma si portava quegli aggettivi nella loro accezione più bonaria e scanzonata, su di lui, invece, ricadevano come un macigno di cattiveria, con la stessa sciocca bruttezza delle sue scarpe.

Anna veniva dal Nord. Fuggiva dal marito che non aveva mai avuto e da una figlia che non era mai nata e la monotona dolcezza delle pianure ferraresi se la portava nel cuore, con un misto di nostalgia e ribrezzo.

Aveva accettato il trasferimento un paio d'anni prima perché non aveva nulla da perdere e nulla da trovare e perché - si era detta - i ragazzini fanno chiasso nello stesso modo e le materie da insegnare rimangono sempre quelle.

Appena arrivata, aveva pensato di sistemare, almeno un po', quella casa brutta e buia ma così comoda per il prezzo e per l'ubicazione, poi il grigiore dei giorni e la pigrizia dei gesti avevano avuto il sopravvento. La caldaia si era rotta per l'ennesima volta e lo stupido giovane borioso tergiversava nel mandarle il tecnico.

Così, Anna se ne stava al freddo, avvolta in una piccola coperta di paille, le gambe rannicchiate sul divano liso e scricchiolante, ad aspettare che anche quel pomeriggio uggioso di una domenica di fine gennaio si consumasse.

Lo scenario era sempre lo stesso, domenica dopo domenica dopo domenica.

Un quattordici pollici a tubo catodico rimandava le immagini mute di qualche soubrette misconosciuta che dimenava il corpo seminudo e, tutt'intorno, altri personaggi misconosciuti facevano un gran parlare, un gran sorridere e un gran applaudire. Tutti sembravano divertirsi un mondo, tranne lei.

Lei si limitava a stare lì, incancrenita sul suo divano consunto, mentre guardava attraverso le pareti scrostate e giallognole di quell'appartamento provvisorio e scuro, mentre percorreva il filo delle crepe nei muri con occhi vacui, mentre subiva, con orecchie distratte, l'unica colonna sonora aritmica del rubinetto che gocciolava nell'acquaio e dell'orologio che scandiva il tempo interminabile, appiccato, sbilenco, al suo chiodo.

La Stramba la chiamavano i suoi alunni, nel migliore dei casi. La Zoppa. Anna di Legno. Piede di Porca. Loro non amavano i suoi vestiti fiorati di donna d'altri tempi, né i suoi capelli grigi raccolti sulla nuca, né potevano perdonarle, minimamente, la diversa lunghezza congenita delle sue gambe o l'accento estraneo del settentrione o, ancor meno, la dolcezza monotona della sua voce che andava avanti all'infinito, a narrar di poeti, battaglie, stilemi e alleanze, dritta come un fuso, lieve come le pianure del Po, inascoltata come la neve che cade sui rami.

Eppure Anna non era vecchia. Era stanca.

Tra una domenica e l'altra, i giorni procedevano tutti uguali: alla mattina la scuola, al pomeriggio i compiti di Italiano da correggere, le lezioni di Storia da preparare e un breve passaggio al supermercato per cibi frugali e insipidi da cucinare.

Nessuno da vedere, nessuno da sentire, niente da desiderare. Almeno qualcuno avesse ascoltato le sue lezioni. Almeno qualcuno avesse smesso di ignorare la sua voce senza ridurla, quasi ogni volta, al flebile lamento della formica che cerca di emergere, vanamente, in mezzo al frastuono molesto delle cicale in agosto. Almeno quello stupido giovane arrogante le avesse mandato il tecnico della caldaia senza farsi telefonare quattro volte e negare altre due. Almeno non fosse stata un'altra volta domenica.

Anna percepì un cambio di ritmo nella colonna sonora del suo giorno di festa. Alzò il volume del televisore, poi lo riabbassò. Qualcosa era cambiato ma non sapeva ancora cosa. Per un attimo pensò che il rubinetto del lavello avesse smesso di gocciolare. Si alzò dal divano per andare a esaminarlo ma, avvicinandosi, si rese conto che il rumore dell'acqua era inconfondibile.

Buttò uno sguardo alla parete e vide che l'orologio si era fermato.

Improvvisamente capì. Orologio appiccato, orologio sbilenco, orologio inchiodato.

Frugò nella cassetta degli attrezzi, trovò quello cercava, lo prese e si arrampicò sulla credenza, a fianco dell'alta porta del cucinotto. Con l'altezza guadagnata raggiunse la traversa che separava la porta dal sopraluce sovrastante, i cui vetri erano stati rimossi chissà quando, se mai ve ne erano stati alcuni. Ci legò la corda alla bell'e meglio e costruì un cappio di fortuna.

Si sciolse i capelli e pensò alla sua voce. Pensò alla fortuna, alla nostalgia e al ribrezzo.

Infilò la testa nel cappio e si gettò nel vuoto. E rimase così, a penzolare.

Una gamba più su e una più giù.

VI VEDO, FRATELLI

2010-01-29T04:12:00.017+01:00

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Stesso cinema: l'Adriano, anche se trent'anni dopo.

Trentuno, per l'esattezza. Stessa formazione: io e mio padre.
Certo, all'epoca, l'Adriano non era un multisala a tre piani con le scale mobili e i pavimenti sbrilluccichini.
Nossignore, era un'unica immensa sala a pian terreno con le poltroncine nemmeno troppo comode, una predominanza di colori grigio-topo e marrone-marcio, l'audio un po' scassato e rimbombante, dove, non troppi anni prima, si narra si esibissero gruppi addirittura come i Beatles.
L'Adriano, a Roma, non era un cinema, era IL cinema, oltreché sala da concerto, all'occorrenza.
L'Adriano era un'istituzione, un posto per famiglie la domenica pomeriggio, un posto per coppiette il sabato sera, un posto per le nonne di Prati e Borgo dove portare le nipoti, il sabato pomeriggio, a vedere i film di Celentano o Bud Spencer e Terence Hill.
Un posto dove i nonni portavano le amanti per far bella figura, salvo poi incontrare le mogli con le nipoti e rovinare il sabato pomeriggio a tutti. Ma questa è un'altra storia.
Il posto perfetto, insomma, per un padre, sua figlia e la Saga di Guerre Stellari.
Stesso cinema, anche se trent'anni prima.
Stessa pietra miliare nell'industria cinematografica.
Stessa formazione: io e mio padre.
Ci mancano i pop-corn e siamo due bambini perfetti.
Ma, all'epoca, bisognava dare il buon esempio e, quindi, niente schifezze da mangiare.
Poco importa perché quello che importa veramente è fluttuare nel buio della sala sospesi nel cosmo spaziale, fuggire a bordo di qualche astronave o a cavalcioni di qualche astrusa creatura aliena, dare la mano a C1-P8, chiedere alla mamma gli chignon della Principessa Leila, sognare un bacio di Luke Skywalker o Ian Solo, avere Chewbecca come orsacchiotto personale e credere che tutto sia perduto prima che, proprio a un attimo dalla fine, il Bene trionfi.
Poco importa perché quello che importa veramente è la fluorescenza delle nostre spade laser e, ci puoi giurare, il ronzio che fanno, proprio a fianco dei nostri sedili.
Poco importa perché quello che importa veramente è che, per ogni episodio della Trilogia nel corso degli anni, siamo rimasti dentro al cinema a vedere due volte di filato lo stesso spettacolo, incollati alle poltrone come se dipendesse da noi la sconfitta dell'Impero e, ogni volta, mamma si preoccupava per che fine avessimo fatto e, ogni volta, la maschera del cinema ci guardava storto perché pagavamo una sola volta il biglietto ma, all'epoca, di computer e posti numerati ancora non se ne parlava e si poteva osare.
Stesso cinema, l'Adriano. Stessa formazione: io e mio padre.
Ci mancano i pop-corn e siamo due bambini perfetti.
Ma, oggi, il colesterolo è un po' alto e, quindi, niente schifezze da mangiare.
Stessa pietra miliare nell'industria cinematografica: Avatar.
Ci sono voluti trent'anni (Signore degli Anelli a parte) perché potessi riprovare in un cinema le stesse emozioni, gli stessi brividi sottili, lo stesso senso di stupore e meraviglia e novità, nel cuore e davanti agli occhi. Trentuno, per l'esattezza.

COSCIENZA MANNARA

2010-01-05T03:01:00.005+01:00

I peli sulla faccia le si cominciarono ad allungare.

Erano duri, ispidi e si moltiplicavano a vista d'occhio. Con le unghie spesse e uncine della mano sinistra ne saggiava la consistenza e la quantità, mentre con la mano destra affondava nel materasso, sostenendo il peso della posizione carponi.

Con orrore si rese conto della metamorfosi che stavano subendo anche le sue dita.

Le lenzuola cominciarono a lacerarsi.

Sbarrò gli occhi verdi nel buio, pietrificati dal panico. Il gatto passò e ne colse il balenìo luccicante, di un giallo vitreo e marcio. Arruffò il pelo, soffiò e corse via, preso da un terrore cieco.

Intanto lui continuava a incularla da dietro, afferrandola saldamente per i fianchi, ignaro.

I peli cominciarono a crescerle anche sul collo e sulle spalle cosicché, quando lui andò a cercarle i capelli con una mano, ne venne fugacemente a contatto e un brivido inconsapevole gli corse lungo la schiena.

Lo scambiò per eccitazione rinnovando il vigore dei colpi con cui la sferzava e l'oscenità delle parole con cui l'apostrofava. Lei cercò la mano di lui tra i suoi capelli, affondò le unghie di lupa fino a farlo sanguinare, poi gli prese il polso sottile e lo spezzò.

Lui diede l'ultimo atroce affondo, come il riflesso incondizionato del maschio della mantide che continua compulsivamente il suo disperato amplesso, anche dopo che la femmina gli ha divorato la testa a morsi. Poi si divincolò e si ritrasse urlando.

Cominciarono ad ululare entrambi: lui di dolore, lei di consapevolezza.

Si scrutarono per un istante, nel lieve chiarore dei raggi lunari che penetravano dalla cornice nera oltre la finestra. Lui la guardò con incredulità e sgomento, contorcendosi sul braccio dolorante. Era così magro e pallido al punto da sembrare uno spettro, tanto che, incontrandoli nella notte, ci si sarebbe spaventati ugualmente di entrambi.

Lei lo guardò pensando che avrebbe potuto spezzarlo con poco sforzo, come un ramo secco o un fuscello sottile. Poi i suoi occhi incontrarono la luce della luna che accrebbe ancora il suo vigore e accelerò la sua metamorfosi.

L'impulso di sbranarlo era potente, atavico, inesplicabile. Gli ringhiò allo spazio di un naso dal naso, digrignando i denti e leccandosi le labbra con bava di famelica ferocia.

Ululò per l'ultima volta verso la luna, poi lo superò d'un balzo, ignorandolo per commiserazione.

Infranse il cristallo della finestra e si schiantò nel buio.

MATITE

2010-01-02T00:30:00.007+01:00

Non gliel'aveva mai detto nessuno che la paura è un'amica dalle gambe corte e le parole brevi.

Né che nel suo mondo non c'è spazio per la coerenza e la lungimiranza, o per l'onestà e la rettitudine.

No. Non gliel'avevano mai detto.

Era solo geloso delle foto e del passato, ossessionato dalla sensualità e la carne che lei aveva donato ad altri che non fosse lui.

Come un maschio alfa minato nel controllo del suo territorio grugniva muggiti rabbiosi, silenziosamente mascherato da falso intellettuale rassegnato.

Lascia stare le sue foto, lascia stare le sue lettere: senza quelle non sarebbe la persona che ami ora, si disse lui. Anche se fa male.

Sempre meglio che essere chiamati con il nome di un'altra, si disse lei.

Sempre meglio che essere confusi con l'abitudine e il conforto o che scambiare il rumore di un ruscello con quello dell'acqua di scolo delle fogne.
Decine di scatti, sparsi sul pavimento caldo e sulla scrivania di legno.

Lei guarda lasciva negli occhi della camera. Lei si accarezza le cosce nel punto in cui la pelle è una parentesi bianca tra il nero delle calze e il reggicalze. Lei con dita di stelline a coprire i capezzoli. Lei sdraiata e offerta che si morde le dita e le labbra. Lei con occhi sempre più osceni. E poi curve ardite, carne nuda, carne cruda.

Dandole della puttana non si rese nemmeno conto che lui era ancora più puttana.

Continuò a contorcersi l'addome per altri cinque minuti e a tormentarsi le unghie per altri quattro. Poi prese tre colori, due fogli e una di quelle foto.

E cominciò a disegnarla.

TORI AMOS LIVE IN ROME @ AUDITORIUM

2009-10-23T17:38:00.002+02:00

Lei è spettralmente magra, elegante e futuristica cavallerizza di frange, lustrini e sospiri.
Si divide generosamente in un orgiastico amplesso tra il pianoforte alla sua sinistra e le tastiere alla sua destra, un microfono per lato, mentre lo sgabello rettangolare le impala le cosce costantemente e spudoratamente spalancate e offerte al suo pubblico.
Accarezza incessantemente i suoi amanti di tasti e cavi, soffia sulle aste di valvole i suoi cristallini acuti e i bassi rochi e graffiati, senza mai eccedere nei due registri. In un tripudio di espressioni facciali e mossette gestuali, interpreta la sua musica nuova, dosando sapientemente sacralità e sensualità, spirito e carne, anima e stracci del mestiere.
Poche concessioni ai grandi successi del passato. Non si ferma mai, è una macchina da guerra, non beve mai nemmeno un sorso d'acqua, a malapena respira tra un pezzo e l'altro, cambia i suoni alle tastiere con la sola forza del pensiero, persino il bassista/chitarrista e il batterista/percussionista, a un certo punto, desistono e la lasciano in solo sulla scena.
Dopo il decimo brano l'effetto Michael Nyman incombe e la voce è troppo costantemente flangerata. Quando gli attrezzisti di palco effettuano uno scenografico ed estemporaneo cambio di tastiere su pedane a rotelle semoventi, si rischia anche l'effetto Emerson, Lake & Palmer: mica ora canterà sospesa col pianoforte a testa in giù?
Lei continua imperterrita, Sadako dalle ciocche di fuoco davanti agli occhi, incantatrice schizzata e scattosa, rinata nella sua seconda giovinezza.
Perfetta, impeccabile, implacabile, prolissa. Più di due ore filate di concerto, nemmeno una pausa e subito fuori per il bis. Ormai la musica ha virato verso puri ritmi dance.
Lei continua e continua. Comincia ad ascendere verso il cielo come un palloncino e se ne vola via, il corpo esile come un filo sottile appeso alla sua botulinica faccia tonda.
E continua, continua e continua.
Sparate sulla pianista, risparmiate le corde vocali, rubatele le Jimmy Choo. Le voglio io.
Applausi non pochi. Emozioni non tante.

NE VOGLIO ANCORA ...

2009-10-22T14:27:00.020+02:00

photo by Alessandro Crapanzano

... e ancora e ancora, di facce appese e di sbadigli soffocati, di cavi troppo corti o che non fanno massa, di membra stanche che reagiscono meccanicamente al richiamo di un accordo, di note imprecise e corde scordate e casse gracchiate, di fare la fatica di sentirmi perché avete sempre amplificatori più potenti delle mie casse gracchiate, di microfoni che fischiano e rientrano e non trovo mai la giusta angolazione, di fare i miracoli per incastrare i nostri orari folli e i mille lavori, di orecchie spaccate e passaggi dimenticati e strutture stravolte per l'ennesima ragione, di queste melodie che arrivano dal nulla e nel tutto vanno a finire, dei brevi istanti in cui il respiro è unico e il battito perfetto, degli attimi magici in cui l' intreccio delle voci comincia ad intonarsi, di essere il vostro Arbre Magique mentre sudate come caproni d'alta montagna, di andare a bere una birra dopo anche se siamo distrutti, di trovarci insieme ai concerti di altri, della pazienza che ci concediamo e dell'amore che ci unisce verso la nostra comune ossessione ...

MA CHE CAZZO DI NOME E'?

2009-10-21T04:50:00.014+02:00

photo by David D'Amore

Solange. Semplicemente Solange.
Come quella del b-movie anni '70 con Fabio Testi: "Cosa avete fatto a Solange?"
che il mio amichettopersempre, Mauro Uzzeo, mi ha anche regalato in dvd un po' di anni e qualche compleanno fa.
Come uno degli amori di Chopin o una delle donne di James Bond.
Come la pornodiva thailandese e la sorellina canterina di Beyoncé.
Solange come me, che è il mio nome di battesimo e no, non è un nome d'arte, e no, non sono il cartomante gay di Rete 4.
In effetti la mia vita è divisibile in due fasi.
Quella pre-cartomante di Rete 4, in cui mi chiedevano:
"Come ti chiami?"
"Solange"
"Eh?"
"Solange"
"Cheee?"
"S-O-L-A-N-G-E"
"Ah ..."
E quella post-cartomante di Rete 4 dove le cose, più o meno, hanno cominciato ad andare così:
"Come ti chiami?"
"Solange"
"Ah ... come er frossccio de retequattro!"
Sì ... beh. Potenza telemediatica.
Dopo la sua partecipazione al reality show "La Fattoria" poi, il mio nome sembrava essersi uniformato ad un comunissimo, chessò, Maria.
Non abbastanza uniformato, comunque, da impedire che l'infermiera della A.S.L. trascrivesse, dal foglio della richiesta medica, un nome sbagliato sui campioni di sangue e urine.
"Signorina ..."
"Sono signora" (all'epoca ancora lo ero e lo ribadivo con orgoglio)
"Signora ... le sue analisi non si trovano"
"Come sarebbe non si trovano?"
"Eh ... non si trovano. Il suo nome non risulta da nessuna parte ... ci risulta solo una Mattioli Iolanda ..."
"Sì ... che, a meno che non abbia il mio stesso codice fiscale e non abiti in casa mia senza che io l'abbia mai vista, si dà il caso che sia io. Avete decifrato erroneamente la calligrafia del medico ..."
"I dottori scrivono male ..."
"Certo. E i padri intellettual-borghesi scelgono male i nomi per le proprie figlie"
"Arrivederci"
"Arrivederci"
Non abbastanza uniformato da impedire che una prenotazione telefonica in un noto ristorante della Capitale si concretizzasse nel seguente biglietto di riservato sul tavolo: "Uasìlos x 4".

Le varianti con cui sono stata chiamata, nel corso degli anni, meritano un dettagliato elenco.
Quelle filo-francesi: Chantal, Jocelain, Jenevieve.
Quelle filo-americane: Sharon, Los Angeles.
Quelle creative: Solarium, Solasch, Solangela.
Quelle filo-romanacce: Sòla, Solà, Solang (pronunciato con la g di Genova).
Quelle affettuose degli amici: Sole, Sol, Solina, Soletta, Solaccia, Solangia, Solangina.
Quelle filo-cattoliche: Suorangela.

Pensavo di aver esaurito le alternative ma oggi il nuovo istruttore di Tone-Up mi ha chiamata otto volte Edwige (?!?) e una Susan ...
Mah ...

SOLO DA SOLA REPRISE

2009-10-20T16:43:00.006+02:00

Avrei voluto intitolarlo così questo blog:

SOLO DA SOLA.

Purtroppo una maledetta, antipatica, puttana francese mi ha già fregato l'idea.

Ma che se ne fa una francese che scrive in francese di un blog intitolato così?

Nessuno capirà il gioco di parole ...

Peccato.

SOLO DA SOLA

2009-10-20T15:25:00.001+02:00

Buon compleannooo aaa meeee

Buon compleannooo a meeee ...